Тристан Майлз

– Кеннеди, – отрывисто повторяет Флетч. – Второй терминал.

– Ладно, поняла… Меняем маршрут! – кричу водителю. – Аэропорт Кеннеди! Второй терминал! Пожалуйста, скорее, это вопрос жизни и смерти!

Водитель лихо разворачивается в обратную сторону, и я клещом вцепляюсь во все подряд, чтобы не слететь с сиденья.

Через тридцать минут мы на месте. Я швыряю таксисту деньги, торопливо выбираюсь из машины и вбегаю в здание.

В зоне регистрации людно и шумно, и я лихорадочно верчу головой.

Где же он? Где?.. Делаю полный круг. Где он?!

Снова набираю Флетчера.

– Алло! – отвечает он.

– Где он? Я не могу его найти! Я в аэропорту! Позвони ему и узнай, где он!!! – кричу я как безумная, продолжая шарить взглядом по людским лицам.

– Сейчас… Саммия, позвони ему, пожалуйста, и узнай, где он… Оставайся на линии, мама.

Вжимаясь в телефон ухом и щекой, слышу, как где-то там Саммия разговаривает с Тристаном.

– Он еще в машине, – шепотом говорит мне Флетчер. – Только что подъехал.

Я нажимаю кнопку отбоя, выбегаю на улицу и вижу, как у другого конца терминала паркуется длинный черный лимузин. Сбрасываю с ног туфли, подхватываю их и бегу, что есть сил.

Тристан неторопливо выходит из машины. Поочередно достает из багажника чемоданы. Их три.

Он меня бросает.

Я отчаянно петляю в толпе, и когда подбегаю к нему, он поднимает голову, видит меня и застывает на месте.

Я в отчаянии вскидываю руки.

– Ты что это делаешь?! – кричу я.

Он опускает голову, закованный в невозмутимость, как в доспех.

– Клэр, не устраивай сцен.