Без разрешения

Мороз проходит по моей коже.

Не сейчас. Пожалуйста… Я хотела сделать это иначе.

— Я видел твои анализы.

— И?… — спрашиваю осторожно.

— Ты больна. Я просто не понимаю, Аль. Какого хрена ты молчишь об этом!? — в сердцах зарывается в руками в волосы. Механически отмечаю, что ему было бы неплохо подстричься.

— Просто скажи, как есть. Насколько всё плохо. Какая степень?

Что⁇

Меня обдаёт жаром. Он что, решил… Идиот. Честное слово!

Вскакиваю с места. Молча топаю в прихожую, где лежит моя сумка. Достав из внутреннего кармана снимок, возвращаюсь обратно, с громким шумом переставляя ноги.

Он сидит за столом, обхватив ладонями голову. Словно горюет. Идиот!

— О-о! Всё очень серьёзно. Крайняя степень! — в сердцах шлёпаю на стол перед ним карточку УЗИ.

Дрожащей рукой берёт её. Меня начинает разбирать смех от всей абсурдности этой ситуации.

Вглядывается в фото.

— Что это? Желудок? Печень?…

Уже не сдерживаясь, смеюсь в голос. Сквозь слёзы выдавливаю из себя:

— Матка! Это матка.

Его глаза наполняются настоящим, ненаигранным страхом. Мне становится его даже жалко. Резко прекращаю смеяться. Говорю серьёзно:

— Ты совсем дурак? Или притворяешься?

— Сколько? — его голос звучит глухо, как из бочки.

— Семь недель.