Без разрешения

Устало потираю переносицу костяшкой указательного пальца.

— Поздновато для кофе. Я бы лучше чаю. Если можно — зелёный.

Кивнув, набирает воду в чайник из стоящего тут же ручного фильтра. Достаёт из шкафа большие белые чашки.

— Извини. Только в пакетиках.

— Пофиг.

Присаживаюсь на диван. Откинувшись назад, прикрываю глаза. Тяжёлый выдался денёк.

Альбина звенит посудой. Слышу характерное бульканье наливаемой в кружку воды. Дзынь! Приоткрываю один глаз. Небольшая вазочка с печеньем встаёт рядом с чашками.

— Готово.

— Это что? — кручу в руке печенюшку, от которой исходит просто умопомрачительный запах.

— Брауни.

— Сама пекла что ли?

Кивает.

— Да ты — человек многих талантов, Мамаева. И вот скажи мне, как ты умудрилась вляпаться во всё это? — неопределённо машу рукой в воздухе.

Она сидит на диване, вытянувшись в струну. Смотрит куда-то себе в колени. Беспрестанно теребит скрюченные в замок пальцы.

Тяжело вздыхаю.

— Мамаева… Ты же понимаешь, что нам придётся об этом поговорить.

— Понимаю, — едва слышно.

— Поэтому давай без прелюдий. Ты до сих пор замужем за ним?

— Да.

— Отлично, — говорю. Хотя мне это вовсе не кажется отличным. — Вы что… поссорились?