– А чего тут непонятного? – скривился я. – Тебе по ушам проехались, будто Кислый опустился, ты его брату вломил. А теперь Граф не при делах, типа просто за нас вписался, прикрыл.
– Да кого он прикрыл?! – взорвался Рома. – Он даже за тебя не впрягся, когда Кислый в драку влез! Язык в жопу засунул!
Андрей засопел и приложился к бутылке, но заступаться за Графа не стал.
– В общем, он какие-то свои дела порешал, а мы ещё ему должны остались, – подытожил я. – И отказать не сможем, потому что Кислый ни фига не сторчался, против его братвы не потянем.
– Сам разберусь! – нервно передёрнул плечами Андрей. – Графа я просил об одолжении, на мне и долг.
– Остынь! – махнул рукой Рома и поставил под ноги опустевшую бутылку. – Скажи лучше, что это за сморчок был?
Я присоединился к вопросу приятеля, и Андрей пояснил:
– Тренер это. Нет, не погоняло, на самом деле тренер по боксу. Свои за глаза Петровичем зовут. Он ещё в семидесятых за тяжкие телесные несколько лет отсидел, тогда и наблатыкался. Много кого знает, не авторитет, но к нему прислушиваются. Кислый и Граф у него в секции занимались.
– Что за секция?
– На «Восходе».
Я кивнул. До этого спортивного комплекса с бассейном от нас было две или три остановки, при желании вполне мог туда походить. По крайней мере, имело смысл об этом подумать.
– Нос у тебя как? – спросил Рома.
Я прикоснулся к лицу и пожал плечами.
– Болит немного. Сильно опух?
– Да вообще не опух.
Андрей поднялся на ноги и поторопил меня.
– Серый, допивай короче. Пацаны ждут.
Я приложился к горлышку и запрокинул голову, потом встал с лавочки.
– Ладно, двинули. Вдарим в бубен.
Ну и вдарили, конечно. Как же без этого…