– Посмотри, – она протянула ему книгу.
Что-то внутри явно противилось тому, чтобы Марк брал книгу. Он попытался протянуть руку, но тут же отдёрнул её, как от огня.
– Не могу, – признался он.
– Хочешь, я прочитаю?
Марк ничего не ответил. Анна открыла книгу и, взглянув на юношу глазами, полными грусти, начала читать.
– Меня зовут Маттиас Блэк. Я был писателем. Говорю, был, потому что теперь, когда не осталось ни одного человека, кому интересны мои книги, я превратился в старика, рассказывающего истории самому себе. Я мог бы продолжать писать, но мои герои останутся умирать под закрытыми обложками, не имея ни единого шанса выбраться на свет.
Я вижу, как мой любимый город превращается в ничто. Долгое время у меня была надежда, что всё изменится, а я смогу помочь людям вернуться к свету, но этого не произошло, а у меня не осталось ни сил, ни надежды. Поэтому я хочу рассказать свою последнюю историю. Посвящается моим дорогим друзьям Эдгару и Еве, – Анна перевернула страницу, а юноше понадобилось немало усилий, чтобы устоять на месте и не сбежать, как требовал того внутренний голос. – Где-то далеко-далеко, за бескрайним океаном, на острове стоял город Фалько, погрязший в вечном сумраке уставших душ. В одном из тысяч одинаковых домов жили муж и жена – Эдгар и Ева. Они были хорошими, честными людьми и хотели завести ребёнка, но Ева не могла иметь детей. Чтобы они ни делали, исход всегда был один.
У Эдгары и Евы был друг – старый писатель по имени Маттиас, которому надоело жить во мраке. В одну из бессонных ночей ему в голову пришла безумная идея: написать историю, в которую он вложит остатки своей души и последние всполохи света, чтобы подарить Эдгару и Еве сына. Мальчика, который станет надеждой угасающего города.
Никто не знал о том, что старик делает. Он забил окна своего дома досками, чтобы ни один лучик света не мог просочиться наружу, а потом сел за печатную машинку и, сжигая в ярком пламени сердце, приступил к исполнению задуманного.
Через несколько дней, когда Маттиаса не стало, Эдгар и Ева проснулись посреди ночи от детского плача. На пороге их квартиры в люльке лежал мальчик пары месяцев отроду.
Они взяли его к себе и растили как родного сына. Со временем «как» стёрлось из их памяти, и они больше не вспоминали о том, как ребёнок попал к ним, ведь это было совершенно неважно.
Мальчик, получивший имя Марк, рос сильным и любознательным. Он не был таким, как другие жители города – Марк не боялся жить и помогал другим увидеть мир таким, каким его видел он сам.
Анна замолчала и перевела взгляд на бледного как мел Марка, готового вот-вот потерять сознание.
– Почему ты остановилась? – дрожащим голосом спросил юноша.
– Потому что дальше только пустые страницы. В самом конце есть короткий эпилог, – Анна открыла последнюю страницу: – Страницы книги пусты, потому что Марк сам напишет историю своей жизни и заполнит их тем, что посчитает нужным. Наши жизни не предопределены – всё в наших руках.
– Так ведь не бывает? – спросил Марк.
– Я не знаю, – призналась Анна и, отложив книгу, крепко обняла юношу.
– Да и к тому же я столько лет ничем не интересовался, а тут написано иначе…
– Я не знаю, – повторила девушка. – Может быть, твои родители что-то могут сказать?
– Так не бывает, – Марк пытался убедить себя в том, что это полное безумие.