— Хочу. — неспешно опускает вниз подбородок. — Мой Андрюша… — костяшками пальцев проводит по скуле. — Мой Андрюша.
Да. Её. Безраздельно. Её.
— Твой, любимая. Нужен? Забирай.
— Забираю.
Скатывается назад. Придерживаю за локти, чтобы не упала на ватных ногах. Взгляд сползает к блекло розоватым дорожкам между её бёдрами. Подтягиваю Крис обратно к себе и, как преданный пёс, утыкаюсь лицом в плоский живот.
— Прости. — шепчу бездумно.
Ненормальная моя опускается на колени между моих разведённых в стороны ног и сгребает ладонями щёки.
— Перестань просить прощения. Это слова. Не говори. Действуй, Андрюш.
Понял. Больше ей просить не надо.
Сминаю талию и в одно движение меняюсь с Кристинкой местами. Она взвизгивает от неожиданной резкости. Оказываюсь перед ней со склонённой головой. Опустив руки на внутреннюю часть бёдер, расталкиваю шире. Приподнимаю футболку и приникаю ртом туда, где расходятся половые губки. Крис опять вскрикивает.
— Не бойся только. — выталкиваю, на секунду подняв на неё глаза.
— Кровь. — с тихим возмущением изворачивается Фурия.
Удерживая за бёдра, не даю свести ноги вместе.
— Из-за меня. — слизываю алую полосу на основании бедра. — Расслабься. — она самозабвенно крутит головой, стараясь сжать ноги. Давлю чуть сильнее, мешая сделать это. — Я хочу сделать так. Похуй на кровь. Она — твоя. Успокойся.
Своей крови я уже наглотался. Она хорошо приправлена виной. Её кровь другая. Она чистая, без яда. И я пью её без отвращения. Слизываю с нежной кожи бёдер, с припухших ласковых лепестков. Собираю языком между ними. Толкаюсь внутрь неё, вращая мышцей по кругу. Ядовитая моя Фурия на вкус божественная. Амброзия, мать её. Яд, никотин, наркотик, адреналин — всё в ней. Она сладкая и острая. Опасное сочетание. Взрывоопасная смесь. Но я только и жду, когда шарахнет.
Развожу пальцами складки и как тот самый маньяк, поглощаю глазами розовую, покрытую блестящими каплями влаги плоть.
— Не надо… так… смотреть. — обрывисто умоляет Царёва.
— Красиво. — отбиваю очарованно.
— Маньячело.
— Ещё какой.