Наверное, Дениз допекла его невозмутимость. В носу у него торчали трубки кислородного баллона, питался мистер Костелло разве что ледяной стружкой и омлетами, прерывисто спал дни напролет, только в сонных зеленых глазах, созерцавших разложение тела, читалось любопытство; даже, пожалуй, удовлетворение.
— Ну, как мои делишки?
Дениз проверяла его кислородный баллон.
— Силен как бык.
— Черт. А я-то надеялся уже помереть.
— Ну перестаньте.
— Вы думаете, я вру. Я не вру.
— Вам не страшно? — Слова сами вылетели у Дениз изо рта — она и не сообразила, что это она такое говорит.
— Не. Я, знаете ли, последний из могикан. Все уже ушли. — И мистер Костелло махнул рукой, будто его жена и друзья только что отлучились в коридор.
— Тогда хорошо, — сказала Дениз и прибавила: — В смысле, что вам не страшно.
Он посмотрел на нее с интересом. Умный старик. Раньше был… химиком, что ли? Инженером?
— А чего мне бояться?
Она улыбнулась:
— Я как-то не думала, что вы верующий, мистер Костелло.
— Не, ну какой из меня верующий?
— Но… вы же считаете, дальше будет что-то еще? После?
— Да нет. Я считаю, что на этом, пожалуй, все.
— Ясно. Ну ладно. — Дениз прошиб пот. — И это вас… не волнует? Вам от этой мысли не тяжко?
— Вы меня пытаетесь обратить? Или наоборот?
Дениз не совсем поняла, что означает «наоборот», и вопрос ей не понравился.