Кладбище ведьм

— А ты заступаешься? Благородный бывший? Любишь её, да? Всё ещё любишь?

Что-то всколыхнулось в нём. Остатки чёрной любви — жидкости из пиалы.

— Она у меня хорошая, — сказал Грибов. — На самом деле. Но я это не сразу понял…

— Да, да. Так и есть. Все мужики говорят одно и тоже, — Оксана продолжала улыбаться. — Ты убил моего друга, да? Он пришёл дать тебе зелье любви, а ты убил его?

— Он сам виноват. Угрожал.

Её взгляд скользнул в сторону, всего лишь на секунду, Грибов проследил за ним и увидел сотовый телефон, лежащий на углу стола. Чтобы взять его, Оксане нужно было обогнуть Грибова. А без телефона она не могла позвать на помощь.

Грибов понял: её улыбка и расслабленная поза — это попытка скрыть страх. Никто не ожидал, что он выкарабкается. А у него в руках нож, в одной из комнат труп, Крыгина нет в доме. Только Оксана и безумный человек в окровавленном свитере.

Роли мгновенно поменялись.

— Кто ты такая? — спросил он, больше не пряча нож. Даже больше — покрутил его в кулаке, ловя отражение лампового света капельками крови на лезвии. — Расскажи мне всё, интересно. Откуда взялась? Что здесь делаешь? Это ведь вы с мужем убили Зою Эльдровну, да?

Голоса в голове утверждали, что так и есть. Как и сотню других ведьм со всей округи.

Голоса шептали: убей её тоже, заслужила.

Но Грибов должен был убедиться сам.

Уголки губ Оксаны дрогнули.

— Хочешь услышать историю? — спросила она негромко. — Похвально. Возможно, ты станешь нашим новым слугой. Это если повезёт. Но скорее всего Крыгин отрубит тебе голову. Вжух по шее — и дело с концом. Как он это делает с приблудными ведьмами. Ты ведь видел, правда? Понимаешь, о чём я?

— Вы убили Зою Эльдаровну и Цыгана? — повторил Грибов.

Оксана осеклась, снова посмотрела на телефон, потом на портреты и фотографии на стене. Грибов чувствовал её внутреннее напряжение, хаос мыслей. И ещё страх. От осознания того, что его кто-то боится, Грибов почувствовал смелость и азарт. Будто он вышел на охоту (хотя, признаться, никогда бы в жизни не пошёл охотиться), и засёк какого-нибудь безобидного кролика, которого мог запросто убить.

— Это галерея моих родственниц, — начала Оксана негромко. — Лучшие представители, заслужившие право быть бессмертными. Знаешь, что делает людей истинно бессмертными? Память о них. Кто не забыт — тот не исчез. Старая и в чём-то банальная истина. Но так и есть. Мы всегда стремились к бессмертию, продолжали род, тянули воспоминания из глубин веков. Раз за разом. От одного портрета к другому. Видишь, я тоже тут? Жаль, что это последнее фото в нашей галерее.

— Почему?

Оксана вздохнула.

— Мы настоящие ведьмы, — сказала она. — Из глубин времён, обладающие теми силами, о которых твоей Наде или Зое было только мечтать. Бабушка так говорила. А схема наша проста: влюбляем в себя людей из какого-нибудь знатного, богатого рода. Заставляем жениться. Управляем человеком. Рожаем от него ребенка — обязательно девочку — и продолжаем род, передавая по наследству всё, что было накоплено за многие столетия. Как-то так. Просто? Да, мой дорогой, просто. Весь секрет в зелье, которое ты попробовал несколько раз. Древнее, таинственное, убийственное по своей силе. Только я знаю секрет его приготовления. Оно тоже из глубин памяти, из галереи. Моя дальняя родственница создала его и передала рецепт по наследству, обязав свою дочь строго следовать нашему родственному пути к бессмертию. Каждый устраивает свою жизнь, как умеет, понимаешь? У кого-то на роду написано просиживать штаны в бизнес-центре. Кто-то всю жизнь купается в деньгах, потому что получил их по наследству. А кто-то ищет себе любовь всей жизни и потом — продолжает род. Мы как дерево: одна оболочка — одна жизнь.