— Мне Кристина приснилась. Дочка.
— Дядь Паша, как мы жить будем? Мне страшно.
— Ох, золотце… Можно, конечно, сразу — пулю в лоб и не мучиться. А можно прижиться, выкарабкаться, устроиться. Давай выживем. Вдвоём. А? Сколько тебе лет?
— Двадцать два.
— Хороший возраст. Пожалуй, самый лучший.
— А тебе?
— Сорок девять в январе исполнилось… Постарайся уснуть. Я рядом посижу.
Взял Марию за руку, почувствовал её, просканировал, потом успокоил импульсом психику. Беда уснула.
Он вышел в коридор.
— Короткий, мне когда заступать?
— Тебя решили не будить. Ты сегодня… то есть вчера — стал героем. Так что, отдыхай. Через полчаса я Бабку разбужу.
— Не надо. Пусть она спит. Ей завтра ещё рулить. Слушай, Короткий, а как тут со временем? На твоих сейчас сколько?
Короткий глянул на наручные.
— Два, тридцать две. Если ты про длину суток, то совпадают до секунды.
— Понятно, — покивал Пашка и перевёл часы.
— Тоскуешь? Дети снятся?
— Да… Снятся… Дочка…
— Поначалу все тут так. Переживают. Потом ничего… Я когда понял — куда попал, да ещё и без ног… И до меня дошло, что возврата нет… Решил прекратить это дело. Зачем всё? Бабка не дала. Она два раза меня от смерти спасла.
— Так ты, что — на протезах? — удивился Пашка.
— Почему, на протезах? Мы же в Улье. Новые ступни выросли. Через три месяца.