Топь

Бежать… Впрочем, какое там бежать – лезть, ползти, карабкаться из предпоследних, последних и даже запоследних сил, потому что «замор» пьет их, как алкаш при утреннем сушняке. Стимулятор дает нам шанс, однако это палка о двух концах: спецразработка, добытая мною всеми правдами и неправдами, – поистине термоядерная штука. Но она эксплуатирует организм на износ, что вкупе с воздействием «замора» дает совершенно убойный эффект. Так что Волчара прав: если даже преодолеем аномалию, по ту сторону откат от стимулятора шарахнет так, что моторчик может крякнуть как не фиг делать. Лотерея…

Еще чуть подняться, чтобы между нами и Топью внизу был хоть какой-то заслон из деревьев и проклятые щупальца нас не доставали… Черт, как же тяжко и как же погано! Как в песне, «рвусь из сил и всех сухожилий…». Нарастает тупая боль за грудиной, сводит мышцы, дрожат руки, ноги подгибаются, ломит виски… Если со мной такое, представляю, каково сейчас Блонди и Волчаре – у них-то, похоже, никаких генетических отклонений, обычные люди, так что хлебают сейчас по полной и тянут на стимуляторе и голом упрямстве…

Поглядываю на ан-детектор, ожидая появления на экране дальней границы аномалии, как спасительного чуда. Если я ошибся в расчетах, то… Не думай об этом, Дрон, двигай, двигай, черт тебя дери!

Спотыкаюсь о корень и едва не падаю, в последний момент схватившись за дерево. А то бы как раз лбом в торчащий из земли острый камень… Глухо и надсадно кашляет Волчара, кошу на него глазами и вижу, как он сплевывает темно-красным. Черти полосатые, «замор» не только силы пьет, он и на внутренние органы действует крайне погано. Двигаем, двигаем! Ну, ан-детектор, дай нам границу! Пожалуйста!

Сводит спину, икры, сердце колотится как бешеное, но на стимуляторе мы еще прем. Дикая злоба кипит внутри. На заказчика, которому захотелось чертовой биомассы для опытов, на Зону, на проклятую аномалию, что все никак не закончится, на ублюдка Нового, что попался на нашей дороге так не вовремя… Может, мы бы и проскочили, не разбудив Топь, если б не было той схватки. Обычно я пытаюсь справиться с гневом, но тут он даже полезен – придает дополнительных сил, выводя организм в режим «врешь, не возьмешь!» и давая в качестве дополнительного движителя дикое желание прорваться назло всему и всем… Вперед, вперед!

Да кончайся ты уже, «замор» долбаный! Ты просто не можешь быть таким широким! Кто сказал? Я сказал, Дрон, без пяти минут сувайвор! С чего я взял, что без пяти? С того, черти полосатые, что мне лучше знать! Заткнись и не возражай, подчиняйся, твою мать! С какой радости? С того, что я так хочу! С того, что в легендах о сувайворах говорится, что они, растудыть твою в качель, умеют менять даже реальность вокруг себя, и это я сейчас делаю, слышишь, «замор»?!

Мне кажется – или краснота на экране ан-детектора показала край и на левом, юго-западном краю появилась тонкая полоска? Нет, не показалось. Близко, близко, дойдем! И пусть мне дико плохо, но я должен выдержать! Должен…

Справа от меня со стоном падает Блонди: то ли ноги свело, то ли силы закончились… или и то, и другое сразу. Плюс рана в плече. Отчаянно растирает правую икру, но движения вялые, аномалия выпивает все, а стимулятора уже не хватает.

– Эй, ты как? – срывается глупейший вопрос: разве ж не видно…

– Не могу больше! – хрипит Блонди. – Оставь меня…

– Ага, щаз!

Ярость моя удваивается: Блонди я тебе не отдам, чертова аномалия, ясно?! Она не твоя, Зона! Она не твоя, Топь! Ты слышишь, реальность?! Это я говорю, Дрон, без пяти… а, ну да, дальше ты знаешь. «Замор», ты закончишься раньше, чем она умрет! Я приказываю тебе!

Ярость помогает. С рыком пещерного медведя взваливаю Блонди на закорки… Ох, мне кажется, я сейчас сдохну. А может, и не кажется. Болит все, устало все, тошнит от слабости, подгибаются ноги, но я пру. Уже двоих и уже на отчаянии тоже – я его превращаю в ненависть к этой чужой, жестокой реальности, которая хочет нас всех убить… Вперед, вперед!

Кашель Волчары раздается позади. Отстает. Черти полосатые! Нет, только не это!

– Шахматист! – хриплю я.

Громко не получается, так как на это тоже нужны силы, но он слышит. Мы встречаемся взглядами, и я мотаю головой назад. Понимает, чуть задерживается, подставляет плечо, и дальше они ковыляют уже вдвоем, вижу краем глаза. Волчара, бледный как смерть, с кровью на губах, частично виснет на Шахматисте, но ноги все же переставляет сам. Вперед, ребята, вперед! Чуть-чуть осталось!

Ну ладно, не совсем чуть-чуть, но половина экрана уже светлая, а это значит, что где-то там, вон у тех кривых сосен, «замор» закончится. Близость спасения придает сил, которые мы черпаем уже черт знает из каких резервуаров. Я пру вперед и мысленно представляю, что граница «замора» здесь, именно в этом самом месте, где мы прорываемся, прогибается в нашу сторону. Потому что… потому что оно просто так, и все тут!

– Дрон, я… – слышится в левом ухе лихорадочный шепот Блонди. – Прости меня… Не отвечай, не надо… Не трать силы… Просто слушай…

Понимаю, что она права, и говорить нельзя, нельзя сбивать дыхание, которое и так уже надсадное дальше некуда. И все силы надо бросить на последний отчаянный рывок к трем кривым соснам. Но черти полосатые, как это похоже на прощание! Нет, Блонди, нет!

– За то, что я… – продолжает она, и голос ее делается все слабее, – уговаривала тебя там, на Митькиных скалах, бросить парней… Я… струсила, Дрон… Молчи… я знаю, что струсила… Но это… не оправдание… Всем… страшно… но вы меня не бросили… А я…