Наш китайский хозяин продирался через кучи человеческих обломков, держа в руке фонарь.
— Меня звать мистер Ли. Вы добрые джентльмены. Я иметь кабинет. Моя туда ходя.
В «кабинете» было, по крайней мере, чисто. Единственная мебель — стол и два стула. Я сел на один, Чарли рухнул на другой. Ли поставил фонарь на стол и гнусно захихикал:
— У меня для вас есть очень хороший трубка, англичане. Очень дешевый…
— Нет, спасибо. У меня очень дорогие вкусы. Мне нужен фиолетовый опий.
Ли мигнул, потом засмеялся:
— Я не понимать. В «Доме горящего дерева» есть много трубок. Но фиолетового опия нет. Давайте. Расслабьтесь.
Я встал, схватил его за грязный халат и прижал к стене.
— Мы с другом несколько торопимся, понимаешь? Нам нужно знать, кому ты поставляешь
Его толстое лицо покраснело от волнения, и он умоляюще глянул на Чарли через мое плечо:
— Вы психи! Психи! Пожалуйста!
Чарли поднялся на ноги.
— Ничем не могу тебе помочь, — сказал он Ли. — Этот парень — художник. Он тебе наверняка ухо откусит, если ты не скажешь ему то, что он хочет.
Ли сглотнул, и его щеки затряслись.
— Я ничего не знать.
Я ударил его о гнилую стену.
— Говори, хваленый табачник.
— Нет такого фиолетовый опий, — завизжал он.
Я поднес револьвер к складкам жира у его мокрого рта.
— Поверь — мне как художнику очень интересно увидеть, как твоя красная кровь будет смотреться на твоей желтой коже.