— Так, ребята, — говорит охранник, держа руку на газовом баллончике, — давайте разберемся!
— Смотрите, кто к нам пожаловал! — Мальтиец насмешливо улыбается.
— Вы опоздали, — говорит Марабу. — И не отвечаете на телефонные звонки.
— Что вы здесь делаете?
— Ах, дорогуша, надо почаще проверять свой автоответчик! Ваши услуги больше не требуются. Мы нашли ее самостоятельно.
— У меня украли телефон.
— Как непрофессионально. — Мальтиец неодобрительно цокает языком.
Сонг переводит взгляд с них на меня и обратно. Потом приседает, зажимает уши руками и кричит — так громко, что ее, наверное, слышно в Кейптауне. Не знаю, как она поет, но, видимо, голос ей ставили не зря. Не вынеся ее мелодичного визга, Пудель разражается истерическим лаем.
Охранник выхватывает из кобуры газовый баллончик.
— Ладно, я не шучу. Что здесь происходит, черт побери?
— Не давайте им меня забрать! — всхлипывая, отвечает Сонг. Она бросается к нему, падает, цепляется за его ноги.
Чуть дальше по коридору приоткрывается дверь в квартиру девятнадцать десять.
Охранник кричит:
— Закройте дверь! Занимайтесь своими делами!
— Вам бы тоже не мешало, — шипит Марабу.
— Они пытаются меня похитить! — вопит Сонг, стоя на коленях. Она хватает охранника за пояс, смотрит на него снизу вверх огромными подведенными глазами.
— Она уже неделю не принимала лекарства. — Мальтиец медленно расстегивает блейзер, демонстрируя охраннику, что у него нет оружия. — Она бредит!
— Подождите… Погодите минуту! — беспокоится охранник.
— У меня письмо от ее врача. — Мальтиец лезет во внутренний карман пиджака и достает лист бумаги. Медленно разворачивает. Я вижу название реабилитационной клиники: «Гавань».
— Погодите! Давайте все сначала. Кто вы такие?