Я пробую зайти с другой стороны:
— Миссис Лутули очень волнуется. Она не знает, где ты…
Сонг умолкает, но только на миг.
— Мне очень жаль, — театральным шепотом произносит она. — Знаете, они хотят меня убить!
— Вполне их понимаю. Сейчас я бы и сама с удовольствием тебя убила.
— Ты поинтересуйся, что случилось с Джабу!
— Кто такой Джабу?
— А ты спроси. Выясни, где он сейчас! — Она так громко выкрикивает имя, что оно эхом несется по всей лестнице. — Джабу-у-у-у-у Нкута! — Она косится на меня огромными глазами. — Спроси, спроси!
Внизу нас уже поджидает полицейская машина; вокруг нее собралась небольшая толпа охранников «Хай-Пойнта». Бульдогообразные молодые люди неодобрительно наблюдают за происходящим. Их командир, мужчина постарше, с продубленным солнцем лицом в рубцах от прыщей, промывает моему охраннику лицо молоком, чтобы нейтрализовать действие слезоточивого газа.
Марабу заталкивает Сонгвезу в «мерседес», стоящий напротив, и блокирует дверцы. Мальтиец подходит поговорить с полицейским. Он протягивает письмо из «Гавани», которое должно все разъяснить. В сложенном письме я мельком замечаю несколько сторандовых купюр.
— Итак, кто такой Джабу? — спрашиваю я Марабу, изображая невинность.
— Джабу? Ужасный мальчишка, с которым Сонг познакомилась в клинике. Он украл у нее деньги, разбил ей сердце и слинял.
— Просто взял и исчез?
— Может, вернулся к родителям. Откуда я знаю? Я его не искала.
— Она всегда такая?
— У нее гормональный дисбаланс. Или маниакально-депрессивный психоз. Все равно, как ни называть… Ей нужно регулярно принимать лекарства.
— Как же вы ее нашли?
— Она позвонила подружке. Подружка перезвонила нам. Не волнуйтесь, вам все равно заплатят, главное — держите язык за зубами! — Марабу окидывает меня цепким взглядом. — Не пиши ни о чем в своем блоге! — Аистиха снова издает жуткие глотательные звуки. Какой еще блог? Понятия не имею, о чем она говорит.
— Когда я получу деньги?
— Ох… Сейчас мы очень спешим. Вы получите свой гонорар в течение нескольких дней. Насколько я понимаю, вы предпочитаете наличные?