Арканум

Дойл откашлялся.

— Давай попробуем.

ГЛАВА 17

Вспыхнула магниевая пудра фотографа, на мгновение осветив переулок. Детектив Маллин отвернулся.

— Закурить есть? — спросила Замарашка, худая, как щепка, проститутка с лошадиным лицом. От холода ее спасала лишь драная шаль.

Пока Маллин давал ей сигарету, взорвалась еще одна вспышка. На тротуаре толклись полицейские, выдыхая в холодный влажный воздух клубы пара.

— Так на чем мы остановились? — Маллин посмотрел на Замарашку.

— Ну вот я и говорю, Джимми, он у меня постоянный. Любит заниматься этим стоя. Я повела его на детскую площадку, но ему там не понравилось. У него же две дочки. Ну мы двинулись в переулок, а там… — Она замолчала.

— Его трогали?

— Нет.

Маллин заметил, как дрожат ее руки, когда она подносила к губам сигарету. Замарашка была закаленной девушкой, видела мертвецов много раз. Однажды даже чуть не перерезала горло клиенту осколком стекла. А теперь вот готова заплакать.

— Что сделали с Декстером эти подонки… — Ее голос дрогнул.

— Иди домой, Замарашка, согрейся, — посоветовал Маллин.

— Спасибо, детектив.

Он поежился. Холод пробирал его до костей. Полицейские расступились, пропуская шефа к месту происшествия. Фотограф стоял на коленях, нацелившись камерой на убитого. Нажал на кнопку затвора. Ослепленный вспышкой, Маллин поморщился и махнул:

— Достаточно. Иди.

Фотограф поднялся, поправил шляпу.

— Может, сделаем еще парочку снимков, детектив? Очень уж красиво.

— Убирайся! — рявкнул Маллин.

Обиженный фотограф схватил штатив и зашагал прочь.