Последние дни. Павшие кони

– Ах, этого Фрэнка, – протянул офицер. – Фрэнка Меттерспара. Он еще в больнице. Может, расскажете мне?

– Могу только Фрэнку. Я перезвоню. – Кляйн повесил трубку.

Тут же снова набрал оператора, снова назвал город, попросил соединить с больницей.

– Какой больницей? – спросила она.

– Самой большой, – ответил он, а потом нетерпеливо ждал связи.

Когда ему ответили, Кляйн сказал, что он флорист, что он в другой больнице с охапкой цветов для некоего Фрэнка. Мэттерболла или что-то в этом роде, не может разобрать почерк на открытке. Он ошибся больницей?

– Да, – ответила дежурная. – Он у нас, в интенсивной терапии, пятый этаж. Но разве не рановато для цветов?

Ну да, признался он, и выглянул из телефонной будки, посмотрел на небо, застигнутое где-то между ночью и утром. Но у них сегодня много доставок, и обычно они просто оставляют их на стойке, это ничего?

Он повесил трубку и направился обратно к машине, когда телефон снова зазвонил. Он взглянул на него, потом подошел и ответил.

– Это вы только что обращались? – спросил голос. – Искали Фрэнка? Это с вами я разговаривал?

– Да, – сказал Кляйн, – со мной.

– Я только что говорил с Фрэнком. Он просил, чтобы вы передали мне все, что знаете.

– Только Фрэнку.

– Ну ладно, – спокойно ответил офицер. – Это тоже возможно. Давайте вы подождете, где стоите, а мы приедем и отвезем вас к нему?

«Как бы поступил информатор?» – спросил себя Кляйн.

– Фрэнк обещал мне деньги. Двести долларов.

– Ладно, – сказал офицер. – Мы выполним все обещания Фрэнка.

– Хорошо. Тогда, наверное, идет.

– Значит, оставайтесь на месте, и мы приедем за вами.

– Привезете деньги?