— Да, — кивнула я. — Морг.
Флегматично взглянув на мое удостоверение и выслушав мой не слишком связный рассказ, лаборант проводил меня до нужной двери, поковырялся в замке и впустил в помещение.
— Патологоанатома сейчас нет, но вы можете его подождать здесь.
Здесь — это значит на старом замызганном стуле возле заваленного бумагами письменного стола.
— Да, — я постаралась придать своему голосу весомость, — мы с ним договорились, если его не будет, я смогу сама осмотреть тело.
Лаборант пожал плечами всем своим видом показывая «делайте что хотите — меня это не касается» и, порывшись в шкафу, выдал мне одноразовый бумажный халат и перчатки.
— Холодильник там, — он неопределенно махнул рукой в сторону закрытой двери. — Здесь в шкафу медкарты, — взмах другой рукой в противоположную сторону. — Когда закончите — скажете, я буду в лаборатории, — буркнул он напоследок и ушел.
Оставшись одна, я бросилась к холодильнику. Осмотрелась, пытаясь соотнести увиденную вчера на записи картинку с действительностью. Так. Прозекторский стол находился слева от Андрея, значит, он стоял вот тут. Я встала на его место, нашла замеченную вчера на записи ячейку и потянула дверцу на себя.
Это была девушка. Молодая и, наверное, очень симпатичная в жизни. Русые волосы, тонкие и нежные черты лица. Ладная фигурка. Пули изрешетили всю правую половину ее тела. Даже мне, человеку далекому от медицины, было ясно: выжить с такими ранениями вряд ли возможно. На животе виднелись выходные отверстия. Значит, стреляли сзади и чуть сбоку. К ноге трупа была привязана бирка с номером.
Медицинской карты с интересующим меня номером в шкафу не оказалось, зато она нашлась в синем файлике на краю стола.
Звали девушку Камилла Неве. Гражданка Великобритании, двадцать лет. Смерть наступила 24 июня в 21 час 35 минут. Я с удивлением уставилась на дату. Вот интересно, труп гражданина другой страны лежит в московском морге более полутора месяцев, и никому нет до него дела? Все экспертизы и прочие мероприятия, связанные с расследованием, наверняка давно закончены, так почему же она все еще здесь?
Я пролистала карту. Нашла заключение о смерти, подписанное патологоанатомом, из которого следовало, что Камилла умерла во время операции, прямо на хирургическом столе «в связи с множественными ранениями, не совместимыми с жизнью». Вскрытие не проводилось.
Интересно, почему?
Я задумалась и не заметила, что в морге я уже была не одна. Рядом с телом стоял Андрей. В большой не по размеру зеленой фуфайке с капюшоном, накинутым на замотанную бинтами голову, и босиком. Крепко зажмурив глаза, он держал девушку за холодную белую ладонь. Вся его фигура выражала крайнюю степень напряжения. Как у человека, который, стиснув зубы, изо всех сил старается совершить невозможное.
Что происходит?
Осторожно, словно боясь вспугнуть его, я начала подниматься из-за стола. Медленно, очень медленно, мелкими шажками я приблизилась к Андрею. Его напряжение чувствовалось даже на расстоянии, а уж рядом с ним и подавно — все пространство вокруг было словно наэлектризовано. А сам он походил на натянутую струну — еще немного и не выдержит.
Внезапно он обмяк, отпустил руку и, открыв глаза, тихо прошептал: «Я не могу».
— Андрей, — позвала я. — Меня зовут Анна. Я…
— Я не могу, — повторил он чуть громче. — Я почти вытащил ее, почти…
В его голосе звучали неподдельное горе и отчаяние.
ebooksa