Денмарк-стрит не была косплейной зоной или даже зоной дополненной реальности, как Карнаби-стрит, однако Недертон всегда воспринимал ее как двойную имитацию. Лоубир не объяснила, зачем отправляет его туда, но он был занят поездкой на мотоцикле сквозь бесконечную череду замерших автомобилей и устал смотреть назад.
– Я должен с кем-то встретиться? – спросил Недертон, когда ее эмблема появилась между ним и старинными гитарами, которые он разглядывал в витрине.
– С Биваном Промшем, – ответила она.
– Промокашкой? – изумился он.
– Простите?
– Рейни его так называет.
– У вас был с ним любопытный разговор после встречи со Львом.
– Вы так считаете?
– Вы напугали его. Угрожали ему. Мной.
– Извините, – сказал он.
– Не за что извиняться. Это имело занятный результат. Биван попытался выйти со мной на связь. Он думает, что располагает информацией, которая позволит ему снискать наше расположение. По крайней мере, пытался меня в этом убедить.
– Вы намерены с ним встретиться?
– Лучше, если это сделаете вы, – ответила она. – Я буду наблюдать, хотя говорить ему этого не надо.
Биван идиот, если не догадается сам, подумал Недертон.
– Он в кафе с темно-изумрудным фасадом, – продолжала Лоубир, – не доходя до угла, слева от вас.
– Когда мне туда идти?
– Сейчас.
Заведение отчасти напоминало бутербродную на Ченис-стрит, только с куда более стилизованным декором. Черное, красное, хромированная сталь, старинные афиши.
Промш сидел за круглым столиком в дальнем конце помещения. Перед ним стоял стакан апельсинового сока.
– Я предполагал, что можешь прийти ты, – сказал он, когда Недертон сел напротив. – Извини за мой тон в «Посольстве». Я тогда еще не протрезвел после вчерашнего.