— Отвали! — крикнул Бобби. Это все, что он смог придумать.
Голос расхохотался:
— Услышь это Рамирес, он бы животики надорвал от смеха. У него было особое пристрастие к нелепицам. И это лишь немногое из того, чего мне не хватает…
— Кто такой Рамирес?
— Мой партнер. Бывший. Теперь мертв. Совсем. Я думала, может, ты мне скажешь, как так вышло.
— Никогда о нем не слышал, — выдавил Бобби. — А где Джекки?
— Висит в отключке посреди киберпространства, пока ты отвечаешь на мои вопросы, вильсон. Как тебя зовут?
— Бо… Граф Ноль.
— Ну да, как же. Имя!
— Бобби, Бобби Ньюмарк.
Молчание. Потом:
— Ладно… Эй, Бобби, да? Слушай, тогда в этом есть хоть какой-то смысл. Это за квартирой твоей матери я наблюдала, когда придурки из "Мааса" подорвали ее ракетой, так? Ну, думаю, тебя там тогда не было, иначе ты не торчал бы здесь. Подожди сек…
Квадрат киберпространства прямо перед ним тошнотворно завибрировал, и Бобби оказался в очень просторных апартаментах, где контуры Низкой мебели были прочерчены тоненькими линиями голубого неона. Перед ним стояла женщина, точнее, несколько светящихся мультяшных закорючек, сложенных в женскую фигуру, с пятном коричневого дыма на месте лица.
— Я Слайд, — сказала фигура, уперев руки в бедра. — Джейлин. Ты мне тут не придуривайся. Никто в Лос-Анджелесе, — она взмахнула рукой, и внезапно у нее за спиной вспыхнуло окно, — не смеет мне дерзить. Усек?
— Ладно, — ответил Бобби. — Но что это? Я хочу сказать, не могли бы вы… ну… объяснить… — Он по-прежнему не мог даже пошевелиться. "Окно" открывало серо-голубую видеопанораму пальм и каких-то старинных зданий.
— Что ты имеешь в виду?
— Этот рисунок. И вас, и эту старую картину…
— Эй, приятель, я полцарства заплатила дизайнеру, чтобы он мне это запрограммировал. Это — мое пространство, мой конструкт. Это — Лос-Анджелес, мальчик. Люди без подключки здесь ничего не делают. Здесь вообще ничего не делается без матрицы. Вот где я развлекаюсь!
— О, — протянул Бобби, все еще сбитый с толку.
— Твой черед. Кто там, в этом траханном танцзале?