Продавцы невозможного

И в результате мощная машина перестает различать «поплавки».

— Говорят, π-вирус скоро будет поставляться вместе с базовым обеспечением. Чтобы не тратить время на лишние проверки.

— Очень смешно. — Слепко выругался. — Ублюдки Сорок Два!

— Скорее уж ублюдок — Сорок Два. Я думаю, он сам написал π-вирус.

— Один? — недоверчиво прищурился без.

— Такую хрень, как π-вирус, нельзя придумать на заказ, — задумчиво протянул техник. — Случилось озарение, гениальное озарение. Поверь, я в подобных вещах разбираюсь.

— В озарениях?

— К сожалению, нет — в работе на заказ.

— Вот и работай. — Слепко вышел на улицу и мрачно посмотрел на подчиненных. — Наноскоп сдох.

— Мы так и поняли.

— Тогда чего стоите? Берите полевые и на выборочную проверку.

— Через два часа они тоже сдохнут.

— Зато эти два часа мы будем работать.

— Куда собрался? Там же пост!

— Уже нет.

— Что значит, нет?

— Ты карту давно смотрела? — ехидно осведомился Кряж. — Район заражен π-вирусом.

— Все равно опасно, — буркнула Куня. И посмотрела назад: — Что скажешь?

В просторном «Опеле Запорожье» ехали четверо. За рулем Кряж, бывший когда-то неплохим уличным гонщиком. Рядом с ним Куня, метелка еще в соку, свеженькая, ни один без не подумает, что «дыроделы» оторванная симпатяга с двенадцати лет в ход пускает. На заднем диване Кир и Шпора. Кир — главный, как скажет, так и будет.

— Самый короткий путь, — пояснил Кряж.