– Вот как, значит?
– Да, по болезни. У меня это… пиелонефрит. Хронический.
– Чего-чего?
– Ну, почки…
– Почки-цветочки, – комбат с недоверчивой ухмылкой оглядел крепкую фигуру пленного, – об лоб можно поросят бить, а он какие-то почки выдумал.
«Почки» на самом деле выдумала мама Сержа, когда ему пришла военкоматовская повестка. «Но вряд ли, – подумал Серж, – эти люди, здесь и сейчас, проникнутся положением современной армии».
– Комсомолец? – спросил замполит.
– Нет.
– Почему?
Серж снова оказался на грани пата. Нельзя же, в самом деле, объяснить сейчас, что комсомола давно нет.
– У нас это… не было… – замямлил Серж.
– Ячейки?
– Да.
Комбат подбросил в буржуйку обломки стула, послюнявил химический карандаш, отметил что-то в тетради и спросил:
– Когда и при каких обстоятельствах перешел на сторону противника?
«Влип, точно», – подумал Серж и ответил:
– Никуда я не переходил.
– Угу, – кивнул замполит, – а форма немецкая на тебя сама наделась.
– Так меня ваши же одели, – огрызнулся Серж, – разведчики. С убитого фрица сняли. Спросите у них. И дырка вот…
– Что за вздор? – удивился комбат. – На кой черт им понадобилось бы тебя переодевать?