Pt. 8: The Unnamed Feeling
Ожидая встречи с Господом – не проморгай Дьявола.
– Осторожнее, Хави…
Хавьер кивнул. Дюны росли, как Скалистые горы, одна выше другой. Дюны, появившиеся после Бойни. «Орион» потрескивал, переваливаясь через особенно большие. Но, пусть и зарываясь по середину огромных покрышек, уверенно шел вперед. Разбрасывал песок в стороны, поднимая горячие желто-серо-коричневые раскаленные волны. Золотистые жесткие горячие снежинки разлетались, шурша, падали, стекались ручейками в безбрежный пустынный океан.
Чертов безграничный океан Мохаве. Места, где надежда умрет раньше тела, а глаза, ждущие спасения за горизонтом, лопнут прежде удара черного клюва падальщика, добравшегося до вот-вот вроде живого человека. Территории, где люди – лишь мимолетно обтачиваемые песком камни, что все равно сгинут под его тяжелым смертельным одеялом. От людей останутся остовы домов и скелеты машин, а Мохаве будет здесь. Прокаленная. Вечная. Смертоносная. Пустыня, видевшая рассвет и закат человечества.
Огромный «Орион» катился по ней шариком жука-навозника. С гребня на гребень, уходя все глубже и глубже. Двигатель работал как хорошие часы, надежно спрятанный в полностью закрытом корпусе. Кроме него, еле слышно ворчащего, и редких скрипов амортизаторов, в машине стояла полнейшая тишина.
Молчал Хавьер, смотрящий только вперед. Молчал Дуайт, сидя в башне за орудиями. Молчал мрачный почерневший Марк. Молчала, косясь на Хавьера, Изабель. Мойра молчала деловито, уткнув ствол в живот ведьмы. Ведьма тоже молчала, стараясь лишний раз не задевать кожаный намордник с удилами из серебра. Зубы она явно берегла. Оставшиеся после удара Дуайта.
Тишина плескалась черной мутью отчаяния и невозможности ничего исправить. Как и всегда в присутствии старухи с косой. Костлявая, много лет ходившая рядом с экипажем, вдоволь порадовалась новой игрушке. Чертова дерьмовая старая тварь дождалась своего часа. И, как всегда, ровно в то время, когда никто не ждал.
Сколько они проехали, прошли, проползли вместе? Сожгли патронов? Скурили дерьмового табака и выхлестали совсем дерьмового бурбона? Сколько литров крови смешались с литрами воды, вдоволь напоивших песок и скалистую почву? Сколько?
Сок винограда есть кровь Господня. А что есть кровь «пустынного брата»? Что текло в его жилах, кроме красного? Дуайт знал ответ. И ответ ему нравился так же мало, как сегодняшняя ночь.
Злость, жалость, тоска и ожидание. То самое, закончившееся в бункере-ангаре под «Юнайтед Ойл». Ожидание искупления грехов, оставленных в Орлеане. За смерть тех, кого любил сам Моррис и кто любил его. Любил так сильно, что больше никто и никогда не смог привязать к себе беловолосого подонка, ненавидящего цветных и любившего шлюх.
Что есть дружба? Дуайт не думал об этом. Он просто жил и понимал: рядом есть Моррис. Худой, злой, заросший светлой щетиной чертов сукин сын. Всегда недовольный, надежный и умеющий рассмеяться даже в полной заднице. Умевший сбить из револьвера черепаховый гребень с волос мексиканки-поденщицы и за один присест опустошить запас виски в баре любого городка. Ненавидевший бобы и жадно поедающий буррито с ними же. Хренов неунывающий Моррис.
И теперь его нет. Навсегда.
Мир праху его. Ведь больше ничего и не осталось. Только горстка пепла в ангаре.
Дорога и ожидание схватки всегда помогут. Выгонят из головы ненужное, подарят шанс выжить. Думая о прошлом, по дороге боли и потерь придешь только к одному. К собственному куску вытертого временем тела, долбаной жизни или самой грешной души. Хочется ли расстаться с чем-то из этого? Вряд ли. Любому паршивцу хочется другого. Прожить до ста лет. Болеть простудой или расстройством желудка, не более. И умереть после векового юбилея в здравии и окружении потомков, грустных, рыдающих и благодарных. Ну, или с женщиной сверху. Тут кому как.
Дуайт не думал о смерти в будущем. Но умереть из-за собственных мыслей точно не хотел. И дорога через Мохаве помогла. Взялась, взвихрилась серо-желтым ураганом песка, пыли и выжженной до праха земли. И выгнала ненужное из головы сильным точным пинком. И это было правильно. Жестоко и справедливо. Прах к праху. Живым – живое.
Даже если живое кажется неприглядным и почти мертвым. Раскаленное, желто-бурое, темнеющее редкими колючими шарами перекати-поля и силуэтами редко торчащих колючих юкк. Мохаве жила. Чудовищной для других жизнью. Вот только Дуайт-то был своим. И жизнь эту считал обычной и нормальной.
Пустыня разрослась за годы Бойни. Вытянулась в ширину, раскинулась жаркой опухолью, затянув внутрь кусок Нью-Мексико и коснувшись Техаса краем длинного и острого языка. Пустыня жевала людей, как прожаренный хрустящий бекон, переваривала и рожала заново. Другими и необязательно хорошими. Добрые люди жили у фронтира недолго. И, чаще всего, жили они плохо и больно.
Бойня вывернула наизнанку не только сам мир. Бойня старательно разобрала по частям человеческие души. Разложила на крохотные детали, перемешала и оставила, как получилось. Никаких добродетелей без ствола, упершегося в голову. Никаких сожалений без кромки тесака, щекочущего шею.
Жизнь стоит, как пачка патронов сорок пятого калибра. Стоимость души выше. Душа не продается дешевле десятка фунтов серебряных «орлов». Настоящих, не обрезанных, с целыми кромками.
ebooksa