— Надо демонтировать видеокамеру, — объяснил эксперт. — Вон, видите, у портрета президента — чёрный кругляш? Это и есть объектив скрытой камеры. Я лично вмонтировал.
Оперативники насторожились.
— Запись допроса скрытой камерой незаконна, — машинально сказала прокурор.
— Бузеев попросил не для суда, а для себя. Покойный писал книгу о маньяках, собирал материал. Вот и решил заснять допрос, чтобы потом ничего не упустить.
— Ой-ой, здорово! — размыслила женщина и впервые слабо, но улыбнулась. — Запись является вещественным доказательством преступления и, следовательно, из противозаконного деяния превращается в улику!
— Несомненно, — поддержал эксперт.
— С помощью записи мы установим, что явилось причиной агрессии Залихватского! — взбудоражено излагала прокурор. — Да и операм писать меньше на предмет применения оружия… Камера зафиксировала, что оружие оправдано. Так-так-так!
Розыскники окончательно приуныли.
Омоновцы всё гладили свои автоматы с бесстрастными лицами.
9. Против лома нет приёма
…Темные шторки на окне сами собой сомкнулись и я с облегчением отнял прибор от глаза. Поморгал этим глазом, приучая его к дневному свету. Впрочем, солнце явственно катилось на запад, наступал вечер. Я уж привык к тому, что наблюдаемые мною грехи занимали в реальном времени 10—15 минут, а по факту проходило несколько часов.
Ни неприятия, ни сожаления я ныне не испытал. Мной овладело равнодушие. Если несчастная семья вызывала жалость, а грабители-подонки ненависть в чистом виде, то… данные сволочи не всколыхнули во мне эмоций. Никаких! Может я жалел покойников, однако не настолько, чтобы осуждать их убийц. И наоборот…
— Этот крест оказался тяжелее, чем я предполагал, — выдавил я из себя реноме. Зашуршал пакетом, кладя туда прибор. Пора было идти в гости.
— Что, святой отец, Бог поднимает голову в нашей стране? — услышал я рядом мужской голос.
Я огляделся. Рядом, на лавочке, сидел мужичонка неопределенного возраста, маленькой телесной конституции, в драном пиджаке и рваной кепке. Заросший густой щетиной (не путать с бородой), несвежий, немытый… Типичный бомж.
— Или это временно? — усмехнулся «попутчик».
— Думаю, что власти одумались, — ответил я, чуть помедлив.
— Семьдесят советских лет думали, — отозвался мужик. — Приличный срок, а? Три поколения.
Мужичонка выглядел вполне трезвым и поэтому цели затеянного разговора для меня были не ясны. Пьяному-то охота поболтать, а пьяному бомжу тем паче… Но бомж, глаголящий о Боге просто так — это нонсенс!.. А может это и не бомж вовсе?.. Тогда кто?..
— Для Господа времени не существует. Для него тысяча лет, как один день, — осторожно сказал я. — Семьдесят лет для Бога — цветы во поле…
ebooksa