Подпрыгнув от неожиданности, я отскочила от зеркала, а оно вдруг пошло рябью и появилось изображение. В зеркальной глубине на фоне черного полотна стояло кресло, в нем сидел мужчина, если судить по силуэту. Но вот рассмотреть его было нельзя, увы и ах. Фигура была закутана в черный плащ с капюшоном, а лицо закрывала черная же маска.
— Здравствуйте, — кивнула я.
— Здравствуй, Мышонок. Присаживайся. Что это было за стихотворение?
— Оно называется «О шести зеркалах». — Я чуть улыбнулась такому простому и нецарственному любопытству.
— Прочти мне его целиком.
И я прочла. А когда прозвучали последние строчки: «Из-за маленькой, злой, ограниченной женщины умираю в шести зеркалах», — наследник вдруг вздохнул.
— Грустно. Хорошо, что я не заколдованный принц и не умираю из-за злой маленькой женщины. Ты ведь не хочешь ею стать?
— Ни в коем случае, — заверила я собеседника, удивляясь нашему странному разговору. А сама при этом мучительно пыталась получше расслышать его голос. Но мне это никак не удавалось, звук шел глухой, как будто наследник говорил через респиратор.
— А что ты хочешь?
— Гм… Честно?
Капюшон утвердительно качнулся.
— Я хочу расторгнуть помолвку.
— Почему? Ты не хочешь стать императрицей?
— Нет. Ну вы сами посмотрите, какая из меня императрица? Я даже институт еще не закончила, кому нужна правительница-неуч?
— Хороший аргумент, даже почти убедительный. — Мужчина снова издал смешок. — Но ведь это не все?
— Не все. — Я помялась. — Я не хочу выходить за вас замуж.
— Почему? — Капюшон чуть качнулся вбок.
— Я вас совсем не знаю, и вы меня не знаете. И мы не любим друг друга.
— Маленький глупый Мышонок… В политике никому не интересна любовь. Я ведь тоже не горю желанием жениться, но мне не оставляют выбора.
— Тогда вам надо найти самую достойную, вам ведь с ней всю жизнь предстоит мучиться.