Ола

Обернулся – туда, где львы мраморные.

В темном шелке, в длинном платье,Серебром тяжелым шитом,С пестрым веером огромным,Крепко сжатым в тонких пальцах,На меня она смотрелаБез улыбки и без гнева —Равнодушно, как на мраморИли просто – на собаку,Что случайно забежала.Лишь на дне очей зеленыхПод высокими бровямиЧто-то странное плескалось,Только что – не разобрать…

…Высокая, худая, длинноносая, длиннорукая.

– От кого письмо?

Спокойно так повторила, равнодушно – словно и вправду с собачкой разговаривала.

– Его сиятельству письмо, – ответил я, чуть головой дернув вместо поклона. – Маркизу де Кордова. Лично в руки, стало быть. Ему.

…Не ей, в смысле. Мы – тоже гордые.

Поглядела, губы тонкие поджала, ко мне шагнула – резко так, словно из чьих-то рук невидимых вырывалась.

Сколь же ей лет? Тридцать – точно будет, но уж никак не больше. Или больше?

– Я – маркиза де Кордова. Говорите!

Моргнул я только. Все не так, все толстячок перепутал! Маркиз – все ясно с маркизом, да и ее сиятельство совсем другая. И лет ей поменьше, чем сеньор лисенсиат думал – раза в два, и уж точно – не прекраснейшая! Острая вся какая-то, резкая.

И глаза зеленые. Злые глаза!

Однако делать нечего – рассказал. Все, как было.

Слушала, веером по пальцам постукивала, губами чуть подергивала – словно ругаться собиралась. А как я закончил, задумалась, веер сжала…

– Деньги вам заплатят.

И на том спасибо. Теперь и поклониться можно.

– Пойдемте… Адонис, возьмите веер! Какой еще Адонис? Может, собачка?

Нет, не собачка. Соткался из-за льва мраморного худосочный сеньор в балахоне с разводами желтыми (такое сейчас в Генуе носят, неудобно – страх) и в желтом же колпаке, поклонился, изобразил усердие, веер подхватил. Думал я – зубами возьмет. Обошлось, но вид у него – точно собачий. Имя, впрочем, тоже.

…Но не слуга. Слугу сразу узнать можно. И одет богато, и перстни на пальцах.

– О-о-о-о-о-о-о-о! О, Галатея! О, не оставляйте меня, Галатея!

И глазами томными – на маркизу. Та, впрочем, и ухом не повела, ко мне повернулась: