Дезертир

– Смотрите, Шарль! То, что трое бедняг – из Бретани, вовсе не означает, что они потомки рыцарей Круглого стола. Да, странновато, конечно, но в Париже живут тысячи бретонцев. Бог весть, что все сие может значить! Теперь ваш Элоа…

Я представил, что мог чувствовать этот человек, и пожалел бедолагу.

– Он сектант и, что бы там ни говорили медики, человек не вполне нормальный. Вероятно, он верил, будто знает, где Грааль, и вполне искренне считал себя логром. И вот этот несчастный приходит в себя. Он ничего не помнит и не понимает, кроме одного – он должен был умереть, но почему-то жив. Наверно, бедняга решил, что Высокое Небо, которому он поклонялся, почему-то отвергло своего сына. В ужасе он бросается к ближайшему храму…

– Святой Патрик, – негромко напомнил Вильбоа.

– Ну, не знаю… – растерялся я. – В его состоянии…

– Святой Патрик крестил не только ирландцев. По некоторым преданиям, именно он – креститель логров. Так что в своем безумии граф Элоа был удивительно последователен.

– Остается найти его самого, – заключил я. – Знать бы, где обитает Святой Патрик…

Этого знать нам было не дано, но я уже твердо решил, что заставлю гражданина д"Энваля прояснить некоторые подробности. Зря, что ли, я слушал байки про Жеводанского Волка?!

– Значит, логры вас не устраивают, гражданин Люсон? – Вильбоа сложил бумаги и спрятал их в большой кожаный портфель. – Другой версии у меня для вас нет.

– Кроме Всевышнего, – вырвалось у меня.

Ответом был недоуменный взгляд. Пришлось пояснить, хотя менее всего хотелось говорить на эту тему с якобинцем.

– Господь почему-то рассудил именно так. Эти несчастные остались на земле по Его воле. Может, это кара, может – награда…

Вильбоа долго молчал, затем покачал головой.

– Я уважаю ваши убеждения, Франсуа. Но я – атеист. Перефразируя Лапласа, могу сказать: для моих рассуждений не требуется бог. Даже если он есть, какое ему дело до гражданки дю Бретон или до нас с вами?

– И до всей Франции, – вновь не выдержал я. – Франции, убившей Короля и растоптавшей Церковь!

Наши глаза встретились, и Вильбоа первым отвел взгляд.

– Я не стану спорить с вами, Франсуа. Вы – «белый», я – республиканец. Мы ничего не докажем друг другу. Странно, правда? При других обстоятельствах мы бы вцепились друг другу в горло…

– Уже нет, – негромко проговорил я. – Уже нет, Шарль. Моя война закончилась.

Да, моя война закончилась – в тот миг, когда я повстречался со Смертью по имени Бротто. Или даже раньше? Не тогда ли, когда на моих глазах тяжелый треугольный нож из темной стали обезглавил де Руаньяка? Я стоял совсем рядом и мог даже видеть, как неслышно шевелятся побелевшие губы, читая молитву, как они брезгливо дернулись, когда палач прикоснулся к плечу командующего армии Святого Сердца…

– Я мог бы спросить, кто вы? – вновь заговорил Вильбоа. – Я мог бы спросить, чем вам помочь?