Я воодушевился.
— Значит, способ вам все-таки известен.
— Конечно. Как-то и они отправляются
— То есть, мне и самому придётся родиться заново?
— Взрослые тоже проходят через врата. Иногда.
— Чего же вы от меня хотите? Ну, в обмен на информацию, где найти эти врата.
— Да вот не знаю, что попросить, — Доктор вздохнул и опять поправил съехавшие очки. — У вас же ничего нет, кроме прошлого. Не самый дорогой товар, но что ж, им и расплатитесь.
— Я могу поработать тут у вас, — сказал я и тут же ужаснулся своему предложению. Одно дело — прийти сюда на короткое время, чтобы переговорить, и другое — регулярно возвращаться в мерзопакостный инкубатор. К счастью, Доктор не согласился.
— Мне не нужен помощник-неумёха. Я назвал свою цену и менять ее не собираюсь.
— И… как мне передать вам свое прошлое?
— Вы мне всё расскажете.
— Всего-то? Боюсь, моя жизнь не покажется вам блокбастером, — скромно ответил я.
— Нет сюжетов интереснее, чем истории простых людей. Они всегда скрывают в своих шкафах целые семейки скелетов.
Он встал с раскладушки и предложил мне лечь. Когда мы поменялись местами, Доктор с видом завзятого психоаналитика (может, он им и был когда-нибудь?) вытащил из кармана халата блокнот с карандашом и что-то черкнул на первом же листе.
Я закрыл глаза и расслабился, воображая, что нахожусь в нормальном кабинете с нормальным психологом.
— Есть что-нибудь, что вы не успели сделать при жизни, что заставляет вас жалеть, мысленно возвращаться назад — на годы и месяцы — и страдать еще больше? — спросил он. Точно, несбывшиеся надежды — это же его больная тема. Но я не дам ему удовольствия выслушивать мои стенания о неправильно выбранном университете или чем-то в том же духе.
— Есть, — сказал я. — Я так и не успел разобраться, был ли я маньяком.
— Что?
Я с усмешкой взглянул на Доктора. Тот улыбался. Думал, я шучу.
— Примерно за полгода до того, как я оказался здесь, я сошёл с ума. Мне являлась галлюцинация-убийца.