«Поторопись, ладно? Только не убейся».
Я отчаянно кручу руль, выжимаю газ и обгоняю фургон, водитель которого жестами посылает меня куда-то очень далеко. Впереди поворот, и я проскакиваю его на самой высокой скорости, на какую готов решиться. Смарт, конечно, подпрыгивает на каждом горбике и шатается, но не может же он держаться на трассе хуже, чем внедорожник?
«Но что они делают с женщинами?»
«Какими женщинами?»
«Женщинами, которых похищал Марк и продавал людям с яхты. Ты же не хочешь сказать, что ты этого не знала?»
«Судзуки» уже тоже оставил фургон позади и теперь нагоняет меня, а дальше, как назло, ни единого съезда. Отсюда трасса идет три километра по прямой у подножия Маунт-Парадиз, прежде чем выйти на Ориент-Бич и развилку к морю. А потом еще пять километров до следующего разъезда. Я уже гоню под восемьдесят, что для этой дурацкой дороги многовато. К тому же мне кажется, что я веду сразу две машины – крошечный городской смарт и спортивный кабриолет, который рассекает туристическую тянучку, как скаковой конь овечье стадо. От этого кружится голова и подкатывает тошнота.
«А что ты знаешь о… о похищениях?»
«Женщины. Молодые. Блондинки. У его жены косметическая компания, а сам он выглядит слишком молодо. К какому выводу мы можем прийти?»
«Ну, у него хороший пластический хирург. Погоди».
Кабриолет небрежно обгоняет автобус, а внедорожник уже поравнялся со мной, и водитель с пистолетом жестом приказывает мне остановиться. Я еще раз кошусь на него и вижу глаза. Мертвые, хуже, чем мертвые, – будто он неделю пролежал в воде, но никто не решился его съесть. Я узнаю этот взгляд: они используют зомби на дистанционном управлении. Вот дерьмо. По рулевому колесу бегут искорки: это включилась магическая защита, чтобы отбить их мозгоедское заклятье.
Я напрягаюсь и жму тормоз, а затем защелкиваю прикуриватель в гнездо, прежде чем он снова поравняется со мной. Мы останавливаемся на гребне невысокого холма. Со стороны водителя из внедорожника выходит мертвец с пистолетом и подходит ко мне. Я принюхиваюсь: из прикуривателя сочится зловонный дымок.
Мертвец неуклюже шагает к пассажирской двери, продолжая держать оружие на виду. Я не снимаю рук с руля, а он открывает дверцу и садится.
– Вы кто? – нервно спрашиваю я. – Что происходит?
– Ты задаешь слишком много вопросов, – говорит он невнятно, будто не привык пользоваться этим горлом; его дыхание воняет гнилым мясом. – Поворачивай. Едем обратно к Анс-Марсель.
Он направляет пистолет мне в живот.
– Как скажете.
Медленно кладу руку на рычаг переключения передач, а потом разворачиваю машину. Внедорожник остается сиротливо стоять у обочины, а мы уезжаем прочь. Я ползу с черепашьей скоростью: тяну время. Запах разложения смешивается с неприятным ароматом горящих трав. Руль окутало голубоватое пламя, а по коже у меня бегут мурашки. Я кошусь на зомби, но у него в глазах нет зеленых червей – просто блеклый взгляд трупа суточной давности. Удивительно, как смерть меняет людей: я вздрагиваю, когда узнаю его.
– Быстрей, – приказывает он и тыкает пистолетом мне в ребра.
– Как давно вы взяли Марка? – спрашиваю я.
– Заткнись.
ebooksa