- Ты что, с неба свалился?
- Почти, - отвечает знакомый мужской голос. Но чей, никак не могу вспомнить. Слышу объятия, поцелуи. Выхожу в прихожую. Ну, конечно же, Скородумов, собственной персоной.
- Привет, молочный брат, - протягиваю ему руку.
Он шокирован, ревниво смотрит на Альбину, требуя объяснения. Но она молчит, насмешливо покачивая своей красивой ножкой. И сопернику ничего не остается, как ответить на приветствие.
- ... Я думал, вы уже в Москве, - растерянно говорит он.
- Да вот Альбина не отпускает, - подначиваю я его, кивая на общую возлюбленную. - Боится, что ты один не справишься.
- Ах, какая самореклама! - не остается в долгу Альбина. - За него-то я как раз и не боюсь. А вот за тебя... - Она сочувственно усмехается. - Тебе действительно пора в Москву.
- Я ещё задание редакции не выполнил. Никак не могу найти автора одного письма.
- Вы ещё занимаетесь этим? - удивляется Скородумов.
- А как же. Я - человек военный, привык выполнять приказы. Непонятно, как ты оказался здесь, когда объявлено чрезвычайное положение, а у вас в полку, наверное, повышенная боеготовность.
- Меня это уже не касается: я более не летчик ВВС и даже не военнослужащий Вооруженных Сил СССР. Я теперь - военный пилот Молдовы, суверенной свободной страны.
Я даже присвистнул.
- Быстро ты сориентировался. Не поспешил?
- В самый раз. У меня и квартира здесь, и родные.
- И невеста из крепко обеспеченной семьи, - дополнил я.
- И невеста, - соглашается Скородумов. - А хотите, я продам вам секрет, кто написал письмо в редакцию?
- Интересно... И сколько же будет это стоить?
- Сущий пустяк. Ко всему, я избавлю вас от хлопот при выезде из Молдовы.
- Совсем подходяще. Я слушаю.
- Отдайте мне красного "жигуленка".