— Он чего, больной, на таких кидаться?
— А мы знаем?
— Какой из себя спортсмен-то?
— Сухой, роста среднего, но плечи широкие. Лет ему тридцать пять, а то — побольше. А, в бороде он. Короткая такая.
— Кавказец?
— Не. Но — говор у него нездешний.
— Какой?
— Московский. Акает, как все тамошние. Ма-ас-ква-а…
— Мас-ква-а, говоришь…
— Ну.
Капитан кивнул на лежащий под колесом джипа нож:
— «Бабочка» — то чья? А? — Капитан вперил тяжелый взгляд в переносицу мордатого. — Соврешь — посажу. Обоих.
— Моя, — выдохнул Бизмен. — Так не холодное оружие…
— Я понимаю… Ты его вытащил просто яблоко помочь девочке очистить, так?
Мордатый пожал плечами.
— Вот что, соколики. Возиться мне с вами недосуг, а штраф треба заплатить.
— Да мы… Сколько?..
— Прейскурантов я не памятаю… Да ты по карманам-то зря не рыскай: вон, в нагрудном…
Бизмен вытащил плотную, перегнутую пополам пачку сотенных. Вопросительно посмотрел на капитана.
— Всю кидай, должно хватить.