Шинкарев сделал вид, что задумался:
— Гм-м-м. Возьму-ка я... ветчину. Перекусили лежа, каждому досталось по глотку
виски и немного воды из пластмассовой канистры.
— Ты была замужем? — спросил Андрей. — Ты что-то говорила, но я...
— Да. Мой муж покончил с собой.
— Так ты вдова?
Получается, да. Как странно... Если быть точной, он застрелился, когда мы уже расстались, хотя формально и не развелись. Детей у нас не было. Что говорить... On revient toujours a ses premjer amours
— А что, была любовь?
— Любовь длится два года — потом наступает время компромиссов. Мы их не нашли.
— Кем был твой муж?
— Адвокатом, причем хорошим. Жили в Нью-Джерси, там у него была практика.
— Как он выглядел? Ничего, что я спрашиваю?
— Ничего. А выглядел... Как Рой Орбисон в шестидесятые. Ритм энд блюз, знаешь? Темные волосы, гладко зачесанные назад, притемненные очки, узкие губы, чуть оттопыренные уши. Высокий, любил черные костюмы. Обожал Хемингуэя.
— По описанию вполне симпатичный. В чем же была проблема?
— «Фиеста», главный герой — помнишь? Вот в этом самом.
— Война? Ирак, наверное?
— Нет, что ты! Он и в армии-то не был. Автокатастрофа.
— А на сестру милосердия ты не очень похожа.
— Совсем не похожа! Я ведь была почти такая, как на фото, чуть постарше. Но я изо всех сил пыталась быть сестрой милосердия — доброй, понимающей. Я ему даже не изменяла... практически. Однако началась странная вещь — мне постоянно хотелось спать. Как потом сказал Ши-фу, так я блокировала нарастающую агрессию. Но это не удалось.
— Не удалось?