– Подготовим, – расщедрился Туманов.
– Крышу бы починить, Пашенька… Прохудилась она совсем. Стропила гнилые, обвалятся на нас когда-нибудь… А ведь заметет скоро, как зимовать будем?
– Починим, – он сегодня был щедр, как филантроп – особенно в преддверии ночи. – И крыльцо отремонтируем. И чушкам твоим достойные ясли присобачим.
Что-то в нем перевернулось. Начиная с текущего дня, Туманова во всех отношениях устроила бы жизнь в местной «барокамере», ограниченная лесной опушкой, где нет ни беспредела властей, ни социальных взрывов. Где повседневность похожа на вялотекущую жизнь крохотного имения, а он согласен на все, даже на роль левретки при управляющей.
– Слушай, – вспомнил он. – А что за золотушный у твоего забора топтался? Туда-сюда, туда-сюда… Злой, как барракуда. На меня зыркал, словно я враг его отечества. Это твой хахаль, что ль, из бывших?
– Угу, – промычала она, зарываясь ему под мышку. – Но не из бывших, боже меня храни… Так, Митька Ширяев, сынуля бабки Кутаисихи. Второй год крутится, прилипала… То дровишек подкинет, то цветочков луговых нарвет. То с налета какую безделушку притаранит – я их в сундук складываю… Не люблю я его. Ты посмотри на его харю прыщавую. Он и внутри такой же…
– А других любишь?
Она не обиделась.
– А других и не полюбишь, Пашенька. Они – то старичье, как Петрович с Буратиной, то при бабах, как Бориска Мельник или вон Генка Яранцев… Все по-честному – по одному мужику в одни руки. Митька только, получается, непристроенный, на всю банду…
– Я еще.
– Ты пристроенный… – Анюта сладко вздохнула, потянулась и заключила его в объятия, как в тугие браслеты. «Неужто не помолится перед сном?» – уплывая в невесомость, лениво озадачился Туманов.
Назавтра он огородничал. Вскапывал слежалую землю, жухлую ботву от кабачков и «синеньких» стаскивал в компостную яму, где рубил ее безжалостно в лохмотья – чтобы качественно гнила и не торчала в разные стороны. В перерывах на завалинке у сарая, среди ранеток-паданцев, смолил омский «Беломор». Анюта сидела рядышком, в платочке, вся из себя скромница, а под ногами восьмерками вился облезлый котяра по кличке Чекист (производное от ЧК: черный кот). В один из таких перекуров и заявился «пастырь» Петрович с незнакомым бородатым громилой в камуфляже. Не родной камуфляжик-то, взглядом специалиста оценил Туманов. Пусть и заношенный. Не зеленый, а редкого цвета перванш с землистым оттенком. Партию тонны в четыре такого прикида, изначально предназначенного для вояк НАТО, повязали еще в девяносто девятом, в Москве, не дав доехать до Северного Кавказа, а потом пустили на распродажу – по комиссионкам да по ярмаркам. В дело прикид не пошел – в родной армии такие цвета, хоть тресни, не звучали, навевая какую-то неприличную партикулярную вольность.
– А мы в ваш огород, – приветствовал Петрович, дружески помахивая автоматом. Громила при нем был какой-то нелюдимый – молча попыхивал трубкой, приглаживал оттопыренные уши.
– Прошу, – Туманов задницей отодвинул Анюту с завалинки.
– Да ладно. Вы тут пригрелись, сидите уж, – Петрович прислонил автомат к Анютиным ногам. – Мы пробегом. Знакомься, парень, – Шумаков Никита, зам по боевой.
– Здорово, – громила протянул лапу. Здоровячок. Таких на медведей в рукопашную бросать.
– Здорово, – согласился Туманов. Протянул свою.
– Чегой-то ты, Акимыч, неразговорчив ноне, – Анюта изящно сплюнула в кулачок лузгу от семечек.
– Чилибухи объелся, – хохотнул Петрович. – Вот и дум великих полон.
– Что умеешь? – пророкотал громила, глядя на Туманова с прищуром профессионала.
ebooksa