– Почему тогда они открыты? – спросил я.
До музея и впрямь было совсем недалеко. И выглядел он внушительно. И восставших между нами и музеем не было. Пока ещё не было.
– Никто не успел добежать, – сказала Ольга. – А мы успеем. Мы закроемся и пересидим. Они уйдут.
– Они не уйдут, – сказал я. – Как только увидят нас – будут искать лазейку. Будут ломать двери и окна. Рано или поздно прорвутся.
– Нет, – сказала Ольга. Она прижимала сына к себе, тот не спал, но молчал, словно понимал серьёзность происходящего. Только смотрел на меня. Будто просил о чём-то.
То ли согласиться с Ольгой. То ли, наоборот, переубедить её.
– Ольга…
– Мы остаёмся, – твёрдо сказала жена. – Я решила.
Может быть, была виновата усталость. Может быть, уходящее время, последние секунды, пока восставших не было рядом.
– Ты не можешь решать за сына, – сказал я. – Хочешь – оставайся, а мы убежим. Поняла?
Ну она же не могла на это согласиться. Верно?
Мы бы убежали.
А потом я извинился бы за резкий тон.
– Это ты не можешь решать за моего сына, – сказала Ольга, и лицо у неё побелело.
– Очень даже могу, – сказал я. – Это наш сын. Общий.
– Не твой, – сказала Ольга.
– Как это – не мой?
– Это мой сын. И Андрея.
– Какого Андрея?
– Помнишь, я встречалась? Андрей. Из банка.