Кваzи

– Я так и думал, – вздохнул я.

Пансионат размещался не в лучшем месте. Можно, конечно, поспорить, где в Москве жить хорошо, но Рязанский проспект вряд ли многие отнесут к привлекательным местам. Ко всему ещё и располагался пансионат в двух старых зданиях, отделённых от проспекта чахлым сквериком. И шумно, наверное. И воздух не лучший.

Здания когда-то были либо жилыми домами, либо больничными корпусами. Переоборудовав в пансионат, их соединили стеклянным переходом, к которому пристроили маленький одноэтажный вестибюль.

Сейчас пансионат был оцеплен цепочкой солдат и безопасников в штатском. За оцеплением, как положено, толпился жадный до впечатлений народ. Машины на шоссе тоже притормаживали, водители разглядывали вывешенные в окнах плакаты, некоторые доставали мобильники и фотографировали.

Плакатов было много. Заранее, похоже, рисовали. Часть была на бумаге, часть на картонках, а часть – на белых простынях.

Тексты тоже отличались разнообразием.

«Не хотим умирать в муках!»

«Освободите нас!»

«Мы своё отстрадали!»

«Все будем кваzи!»

«ЭФТАНАЗИЮ!»

Слово «эвтаназия» было написано с ошибкой, но это никого не смущало.

Размахивая удостоверениями, мы прошли через оцепление, при этом я испытал явное дежавю.

Видимо, как и капитан Маркин – тот вначале картинно протёр глаза, красные от недосыпания, потом спросил:

– А где ваша подруга, Симонов?

– На работе, Маркин, – ответил я, стараясь не фиксироваться на «подруге». Ну знает Маркин о нашем романе. Что с того? Ему по службе положено. – Вы же просили помогать, если что, так вот – прибыл.

Маркин усмехнулся:

– Знать бы, кто у кваzи информатор… Не подскажете, Михаил?

– Не понимаю, о чём вы говорите, – пожимая ему руку, сказал кваzи. – Что случилось?

– Старики-разбойники, – мрачно сказал Маркин. – И старушки-веселушки.