Ничего хорошего не говорили, понял Корнеев, – у полковника совсем мрачный вид.
– Я только что из Сызрани. Родители Базылева убиты.
– Я знаю, – кивнул Христич, и у него дрогнула щека.
– Знаете? – удивился Корнеев.
Вместо ответа полковник придвинул к нему листки с плотно набранным текстом. Милицейские сводки. Христич регулярно получал их по одному ему ведомым каналам.
– Какие-то пять минут, – с досадой в голосе сказал Корнеев. – Я только отлучился за машиной.
– Ты их видел?
– Родителей? – уточнил Корнеев.
– Убийц.
– Нет. Но видел их машину. Темная «девятка», мы едва с ними не столкнулись рядом с домом Базылевых. Думаю, это были они.
Все молчали. Молчание было нехорошее. Угрюмое и недоброе.
– Ты успел поговорить с родителями? – спросил Христич.
– Да. Обычные люди. Были в ссоре с сыном, но, когда узнали, что он в больнице, были готовы немедленно ехать в Москву.
– Они не упоминали о том, что им кто-нибудь угрожал? Или что-нибудь странное с ними происходило в последнее время?
– Нет.
– Кому же их жизни понадобились? – пожал плечами Христич.
Было видно, что эта мысль не дает ему покоя.
– Это у Корнеева надо спросить, – негромко и как-то лениво сказал майор из отдела прикрытия. – Где он ни появится, там трупы.
Черный юмор. Здесь всегда так шутили. Но сейчас это было не к месту.
– Это не так весело, как вам представляется, – сухо сказал Корнеев, стремительно белея лицом, и вдруг сорвался на крик: – Мне, например, не до шуток уже! Они каждый раз на полшага опережают нас!