– И оказалось, что лично он не видел, – понимающе сказал я, стараясь сохранять серьезность.
– Нет, он как раз видел.
– Лично? – не поверил я.
– Лично.
В таком случае этот пацан – или врун, или псих.
– Как вы думаете – он правду говорит? – спросил я.
– Конечно! – ответил Карпов убежденно. – Может, сами желаете полюбопытствовать?
– А он сейчас здесь?
– Здесь. Вон, видите?
Я посмотрел вдоль улицы и никого не обнаружил.
– Не видите, в смысле, а слышите. На мотоцикле он гоняет, – пояснил Карпов.
Звук движка мотоцикла, мечущегося где-то за деревьями, я действительно слышал.
– Сейчас появится, – сказал мне Карпов. – У нас тут две с половиной улицы, особенно и негде ездить.
Не ошибся. Через неполную минуту, как мне показалось, из-за угла забора, длинного, как Великая Китайская стена, выскочил экипированный по всем правилам байкерской моды мотоциклист и помчался на нас. Преодолев разделявшую нас стометровку секунды за три, он осадил своего взбесившегося железного коня перед капотом моей машины, сдернул с головы шлем и сказал обрадованно:
– Колодин! Клёво!
Белобрысый. Белозубый. Веснушчатый. Скорее врун, чем псих, определил я. Весело живет пацан. Легко. Не напрягаясь. Такой соврет – недорого возьмет.
– Ты Кирилл? – спросил я у него.
– Ага! – ответил он обрадованно, всем своим видом давая понять, что быть Кириллом в этой жизни – необременительно и даже приятно.
– Мне говорили, ты тут видел призраков.
– Ага! – подтвердил он с прежним счастливым выражением лица.