В прицеле – Олимпиада

Братки недоуменно покрутили головами.

— Это с Москвы, что ли? — предположил кто-то.

— Оттуда, — кивнул Поручик.

— Так их вроде всех закрыли да пошмаляли, — неуверенно протянул здоровяк.

— Значит, не всех. — Поручик наконец соизволил повернуться к собеседнику и посмотрел на него в упор.

Тот не произвел на старшего лейтенанта никакого впечатления. Слов нет, крупный пацан, накачанный, но не боец. Слишком много жира и мяса на костях. Про помощников и говорить нечего.

Несмотря на то что здоровяк был на голову выше, Поручик глянул на него сверху вниз.

— Похоже, ты у них за главного?

— Вроде того. Бригадир я. А вообще мы под Тарасом ходим. Слыхал про такого?

Поручик неопределенно кивнул.

— И как тебя дразнят?

— Мазепой, — ответил здоровяк. — А тебя?

— Отзываюсь на Поручика, — представился Голицын.

Братки неуверенно переглядывались. Больше всего в пользу Поручика работало его непробиваемое спокойствие, и они это чувствовали. Но расценивали по-своему. Либо парень просто нахал, либо за ним действительно стоят очень большие люди.

Здоровяк Мазепа решил осторожно прощупать нового знакомого и начал с безобидного упрека:

— Ну, вы, москали, и жадные! Вам что, своего добра мало, к бедным хохлам за побрякушками лезете?

Поручик ответил сухо, негромким голосом, отчего слова его приобрели еще больший вес:

— Тут большие люди подвязаны. И ваши, и наши. И еще кое-кто из-за бугра. У Тараса тут какой интерес?

Мазепа зевнул, нарочито демонстрируя безразличие.

— Да мы так, по мелочи, черных копателей крышуем.