– Кто не болен? – изобразил непонимание Большаков.
– Козлов.
– Это не я решаю.
– А кто?
– Врачи, естественно. Они вот мне заключение выдали. – Большаков похлопал ладонью по картонной папке. – Почему же я должен им не верить?
– А вы сами в это верите?
– Во что?
– В болезнь Козлова.
– На мой непросвещенный взгляд, он действительно имеет повадки психа. Таких в старину называли блаженненькими.
Это было произнесено почти насмешливо. Куражился Большаков. Он сейчас себя чувствовал очень уверенно.
– Вы все его гробите, – сказал Хургин. – Бессмысленно и беспощадно.
– Он получил то, что заслужил.
– Такого он не заслужил.
– Я вам одну вещь скажу, доктор. Только вы моих слов никому не передавайте и на меня не ссылайтесь. – Большаков смотрел на собеседника устало-печально. – Козлов каким-то образом участвует во всем этом кошмаре. Мы, милиция, бессильны против него. Не можем ничего доказать. Понимаете? Он сидит в камере в момент убийства, в том-то вся и штука. Но он связан с этим делом, и даже вы не станете отрицать этого. Он опасен. Сам по себе опасен, от него исходит зло, которое я, например, ощущаю почти физически. Такого человека нельзя отпускать к людям. И если мы не можем изолировать его через суд, то пусть это сделают хотя бы врачи.
Теперь все вставало на свои места. Логично, страшно и неотвратимо.
– Вы договорились с врачами? – спросил Хургин.
– Я ни о чем с ними не договаривался. У нас своя работа, у них – своя. Они просто выполняют свой долг.
– Они искалечат жизнь человеку.
– Но зато обезопасят других людей.
И опять – логично, страшно, неотвратимо.