Приснись мне, убийца

Иного ответа и не могло быть. Детство – это там, где мать. После матери только взрослая жизнь. Даже если тебе всего восемь лет.

– Вам ведь восемь лет было, когда она умерла?

– Да.

– Чем она болела?

– Ничем.

– А от чего умерла?

– Погибла в автокатастрофе.

– Вот это ваша мама? – спросил Хургин и показал на фотографию.

– Да.

На снимке молодая симпатичная женщина держала за руку мальчишку в пилотке.

– Это в детском саду нас фотографировали, – пояснил Козлов. – Помню, вечер был. Мама после работы за мной пришла, а там фотограф. Всем желающим делал снимки. Пятьдесят копеек это стоило тогда. Дорого для нас, но мама согласилась.

Эта же женщина на другой фотографии. И еще. И еще. А вот они опять вдвоем. Берег какого-то водоема. Много людей на заднем плане. И счастливые мать и сын.

– Мамин знакомый нас фотографировал. Дядя Женя его звали.

– Ваша мама так и не вышла замуж?

– Нет.

– Почему?

– Не знаю. Слишком маленький я был, чтобы что-то в этом понимать.

Еще один снимок. Но теперь, кроме Олега и его матери, еще какая-то женщина.

– Кто это? – спросил Хургин.

– Тетя Алла. Мамина родственница. Они вместе погибли в тот раз.