— О чем он говорит? — В голосе Флеа отчаянный страх.
— Ты знаешь, — говорит Инкунзи.
— Я не знаю! — умоляющим тоном говорит она.
— Тогда я его пристрелю! — Он спускает револьвер с предохранителя.
— Нет!
Кто-то наклоняется над неподвижной фигурой, лежащей рядом со мной, перекатывает его на спину.
— Инкунзи, Змей умер.
— Черт… Точно?
— Похоже на то.
— Идиот несчастный… Проверь… Погоди. Где ее пистолет?
Второй подходит к тому месту, где валяются наши вещи.
— Вон там.
Инкунзи подходит ближе.
— Дай мне! — Он засовывает большой «смит-и-вессон» за пояс, выхватывает у своего подручного оружие — мой «глок».
— Зачем дамочке такая пушка?
— Он мой, — с трудом сиплю я.
— Что?
— Он мой.
— Вот и отлично, — говорит Инкунзи, подходит к телу Змея, приставляет дуло к виску, стреляет. Повсюду кровь, мозги, осколки костей. Флеа тоненько, испуганно мяукает. Лоуренс кричит, сгибается пополам. Его выворачивает наизнанку.
— Теперь застрелим живого, — говорит Инкунзи и подходит к Лоуренсу. Встает над согнутой фигурой и приставляет мой «глок» к его затылку.