Арчибальд Мальборо внимательно посмотрел на врача, сглотнул подступивший ком. Бугорок кадыка судорожно дернулся.
– Сколько мне осталось?
– Десять дней, – растягивая слова, сообщил доктор. – Максимум – две недели.
– Понятно, – машинально кивнул мгновенно состарившийся бывший разведчик. Его глаза непроизвольно увлажнились, а возле губ появились две глубокие морщины. – В таком случае я хотел бы вернуться домой. Это возможно?
– Вполне. Я распоряжусь насчет транспорта и обезболивающих инъекций…
«Ожидание смерти – хуже самой смерти» – эту мудрость сэр Арчибальд теперь познавал на своем собственном опыте. Адские боли заглушали уколы морфия, после чего, находясь в наркотическом коконе, он неподвижно лежал часами, бесцельно пялясь в потолок. Когда действие наркотика заканчивалось, а боль еще не возвращалась, глаза Арчибальда Мальборо нервно бегали из стороны в сторону. Отставной разведчик пытался составить в своем мозгу логическую систему, так он привык жить, но ничего не получалось. Приступы боли становились все продолжительней, одной инъекции уже не хватало, приходилось делать два укола.
Утром пятого дня, бледный, с пергаментной сморщенной кожей, сэр Мальборо попросил свою супругу пригласить священника для исповеди. Супруга, статная женщина с аристократической осанкой, ничего не ответила, лишь утвердительно кивнула.
К обеду в дом Мальборо приехал пастор Джордж Патерсон, служитель церкви Святого Августина, личный духовник сэра Арчибальда.
В спальню, где лежал больной, вошел невысокий полноватый мужчина в черном сюртуке, держа в руках кожаную Библию с золотым тиснением. Священник уже знал, что его прихожанин смертельно болен и ему осталось жить если не считаные часы, то, по крайней мере, считаные дни.
– Здравствуйте, сэр Арчибальд, – тихим вкрадчивым голосом с порога поздоровался пастор.
– Добрый день, – так же тихо прошелестел больной.
Священник прошел к кровати и осторожно опустился в приготовленное рядом глубокое кожаное кресло, положив на колени руки, сжимающие Библию. Некоторое время он молча вглядывался в лицо хозяина дома, отмечая про себя признаки приближающейся смерти.
– Я понимаю ваше состояние, сэр Мальборо, – наконец заговорил Патерсон. – Смерть – такое же состояние человека, как и жизнь, бог нам ее дает, бог ее забирает. Главное, верить… – Священник раскрыл Библию и негромко забормотал: – Вера подарит вам жизнь после смерти…
– Помолчите лучше, святой отец, и дайте мне выговориться, пока есть силы, – перебив на полуслове священника, натужно прохрипел больной. На его тонкой шее напряглись жилы.
– Да, да, конечно, – с готовностью закивал головой отец Джордж. – Говорите.
– Всю свою сознательную жизнь я боролся с коммунистами. Вернее сказать, боролся не против коммунистов, а против русских. В них, и только в них я видел угрозу западной цивилизации и все делал для того, чтобы уничтожить их как государство, как нацию. Варвары должны были исчезнуть с лица земли, как ошибка эволюции. Советский Союз в конце концов развалился, но русские остались. Мои начальники сочли меня устаревшим, как птеродактиля, и выбросили на пенсию. Россия тогда походила на умирающего медведя, и весь Запад готовился делить его шкуру. Но не прошло и десяти лет, как медведь открыл глаза и стал подниматься… – Сэр Арчибальд закашлялся, его глаза закатились, и он тяжело захрипел, потом на мгновение отключился. Так продолжалось несколько секунд. Наконец больной открыл глаза и тихим голосом попросил: – Воды.
Джордж Патерсон взял с прикроватной тумбочки стакан с водой и протянул старику. После нескольких глотков бывший разведчик вновь заговорил слабым голосом:
– Вскоре одно частное лицо предложило мне работу. Профиль тот же, чем я занимался в «Интеллидженс сервис», и, главное, мой главный враг Россия. Пять лет я работал не покладая рук, готовил аналитические справки, создавал схемы устройства подпольных организаций, даже разрабатывал боевые диверсионные операции.
– Вы раскаиваетесь, сын мой, – попытался было перехватить словесную инициативу святой отец, но не тут-то было.
– При чем тут раскаивание, – внезапно воскликнул сэр Мальборо, позабыв на мгновение о своей неизлечимой болезни. – Ни одним своим шагом против русских варваров я не только не раскаиваюсь, но даже ни капли не жалею.