Мы те, которых нет

– И тебе, – поднял я руку в ответ.

Зена резала на столе овощи для салата, Глицерин, прикусив язык, раскладывал оставшиеся шашлыки. Жаба и Конана не было – они укатили на микроавтобусе ранним утром.

Усевшись за стол, мы приступили к трапезе.

– Чьи владения? – кивнул я на покосившийся дом.

– Жабу прабабка оставила, – объяснил Афон. – Используем как базу и называем выселками. В окрестностях три калеки живут. Дороги хреновые. Ни электричества, ни газа. Поэтому безлюдно, что нам и надо.

– Бомбочки можно испытать – тут карьер заброшенный, – мечтательно произнес Глицерин. – Кстати, а где утренняя опохмелка?

– Хватит. Ни капли, – отрезал Афон.

– Ох, тяжко, – застонал Глицерин.

– Можешь взять пару бутылок пива, – сменил гнев на милость Афон. – Ты остаешься здесь. Дыши свежим воздухом. Отдыхай. Скоро пригодишься.

– Заметано, – обрадовался Глицерин и отправился в дом за оставшимся в холодильнике пивом.

Зена на меня смотрела без кокетства, твердо, как будто ничего между нами не произошло. Интересно, атаковала меня она по своему разумению или по указанию Афона, чтобы привязать? И на фига я пошел на эту связь?.. Потому что возжелал – это имеет место быть. Но куда важнее, что нельзя выходить из сценического образа.

– Куда едем? – спросил я, поднимаясь из-за стола.

– В Москву. Там по ходу увидишь, – сказал Афон. – Заводи тачку.

В Москву мы добрались через пробки и заторы часа через два. Столица встретила печным жаром и гарью.

По тротуарам ползали размякшие граждане. Водители, чьи машины не имели кондиционеров, уже были согласны отдать концы.

Мой «Форд» с трудом преодолел запруженный железными коробками на колесах проспект Мира, у Сухаревки вырулил на кольцо, потом в переулки.

– Куда едем-то? – спросил я.

– Да рули, – отмахнулся Афон. – Покажу.

– Я что, твой личный водитель? Скажи, куда надо.

– На Полянку.