— Я хочу сказать… — просвистел Артем.
Фээсбэшник заботливо склонился над ним, включил видеокамеру.
— Песню знаю хорошую… — закатив глаза, продолжал Тарасов. — И тебе спою…
Рожа глиста наморщилась.
— Говори, я слушаю! — повысил тот голос.
— Пусть ярость благородная… — захрипел Артем, чувствуя, как надуваются жилы на шее, — …вскипает, как волна-а-а…
Глист, кажется, ударил его по лицу, ударил еще раз, но боли Тарасов уже не почувствовал. В ушах гремели литавры, ревели трубы, и громогласный прилив старой песни заполнял все его существо.
— Расскажи мне, как китайцев замочил, — нетерпеливо потребовал следователь.
— Я… руку ему сломал… нечаянно… по дури… — еле слышно проговорил Тарасов.
— Кому?!
— Кольке Ситникову… И не рассказал никому… и Колька не рассказал…
— Что ты лепишь, мразь?! Какому Кольке?!
— В четвертом классе… год одна тысяча девятьсот восемьдесят третий…
Глист отшатнулся и с размаху ударил Тарасова согнутыми ладонями по ушам. В голове будто кто-то взорвал бомбу.
— «Идет война народная… священная война…» — хрипло выдавил Артем, и стол, мерцающий монитор, озабоченно-злое лицо фээсбэшника — все потонуло в багровом тумане…
— Ты дозу правильную ввел, а?! — накинулся глист на доктора. — Почему он отъехал?!
Фээсбэшник, кажется, готов был надавать эскулапу по физиономии.
— Парадоксальная реакция, — тыкая фонендоскопом в ребра бессознательного Тарасова, проговорил доктор. — Откуда ж я, мать его, знал, что он, гад, тренированный…
Глист вдруг успокоился:
— С нетренированными менты работают — как ты не понял еще… Подымай его как хочешь. Через час он мне нужен разговорчивый и теплый. Я должен все задокументировать, пока военные не спохватились…