Наверное, сегодня она не перезвонит.
Доносится гул двигателя, и чернильный воздух передо мной вспарывают рыжие фары автобуса.
Лязгают двери, открываются ряды пустых кресел. После секундного замешательства я поднимаюсь в шершавое, нездоровое сияние салона.
— Следующая остановка «Проточный проезд».
Двери с дрожанием захлопываются, пол вздрагивает под ногами.
Сотовый гудит и отображает сообщение бати: «Сегодня буду не один».
Чё?!
Я перечитываю сообщение и понимаю, что еду туда, домой.
Я осознаю это так, как осознают себя падающими в лифтовую шахту, когда выбора нет и считаешь секунды до удара.
Я уже вошёл в автобус.
Я уже внутри него, уже достаю проездной, уже понимаю, что меня довезут до «Западной вахты», хотя меньше всего желаю оказаться дома, когда батя приводит очередную прошмандовку.
Но куда ещё идти? На скамейку? В парк?
Найти Диану во второй раз?
Или выпендриться, сойти на ближайшей остановке и не вернуться домой. Поспать в коробке под мостом, бродить по пустым улицам — так долго, как только возможно. Чтобы батя заволновался, чтобы Диана заволновалась. Чтобы бегали по городу, по Афгану с его барами и складами; чтобы разрядили аккумулятор моего сотового бесконечными звонками.
Но я же этого не сделаю. Утром бате в командировку, мне — в гимназию, а Диане и так жизнь не в жизнь. И в желудке Артура Александровича посасывает от голода, и болит порез, а на улице слишком холодно, чтобы устраивать протесты.
— «Проточный проезд», — раздаётся в салоне, когда автобус замедляет ход; лязгают двери. — Следующая остановка — «Инфекционная больница № 2».
Темнота улицы призывно смотрит на меня, и я замираю, как антилопа, застигнутая врасплох.
Гудит мотор, пол подрагивает в ожидании.
— Следующая остановка — «Инфекционная больница № 2».
Я дёргаюсь и, едва не выломав двери, выскакиваю на улицу.
ebooksa