Понедельник. 7:30 утра. А я сижу на кухне, завернутый в одеяло, и даже не думаю никуда идти. Вот, целые выходные никуда не ходил, и сейчас не пойду. Нечего мне там делать.
Вдалеке полустертым видением проглядывала сквозь туман школа. У меня действительно самый хреновый вид из окна, который только можно придумать.
Я провел рукой по подбородку и шее. Заросший… 7:35. Побриться точно не успею.
7:40. Нет, пожалуй, мне все же стоит сходить на работу. Хотя бы для того, чтобы собрать вещи и упорядочить папки с документами. Ах, да… я их недавно уже упорядочил, когда обо мне наврал бесстыжий Гуць.
7:55. Когда я уволюсь — а я уволюсь именно сегодня — мне стоит подумать об участии в чемпионате мира по скоростному бритью. И ведь даже не порезался, удивительно.
Здорово, что для того, чтобы пробраться в свой кабинет, не придется идти мимо кабинета 11-А. Я зашел в здание школы уже после звонка, столкнувшись на входе с Верой Михайловной. Наверное, мне нужно было чувствовать себя неловко, но я просто поднял на нее взгляд, и, видимо, он показался ей исчерпывающе понятным. Завуч молча отступила, пропуская меня, бледного до какой-то синюшности — как смерть, как бестелесный призрак. Вот и прекрасно, поговорим потом. Если еще увидимся.
Я удивлялся самому себе. С утра пятницы не проронил ни слова, и это начинало мне нравиться. Еще немного, и вообще забуду, как это — произносить какие-то звуки и фразы, кричать их, мямлить, бормотать, чеканить слоги. Ведь если не разговариваешь, ты не можешь и наговорить другому человеку столько лжи, в которую сам никогда не поверишь. Ты не сможешь обидеть кого-то вместо того, чтобы молча поцеловать.
Стиснув зубы, я начал укладывать в пакет свои немногочисленные пожитки: теплую потрепанную куртку, которую я принес на случай очередных проблем с отоплением, случавшихся у нас регулярно каждую зиму; пару блокнотов; поцарапанный диск с какими-то песнями; коробку карандашей, которыми я сроду не пользовался…
Вдруг в дверь постучали. Я не просто вздрогнул, а подпрыгнул на месте.
— Кирилл Петрович, простите… Видела, что вы пришли…
Анна Павловна, математическая гроза всей школы, сейчас казалась настолько хрупкой, почти прозрачной. Ее аккуратная седая прическа, как обычно, была уложена волосок к волоску, а чопорный серый костюмчик — безупречно выглажен. Я так и слышал ее строгий поскрипывающий высокий голос: «Сафонов, давай тетрадь. Та-а-ак… Плохо. Очень плохо. Где дневник?» Ее оценки для меня обычно так и варьировались — от «плохо» до «безнадежно». Поэтому смешно было слышать от нее это официальное обращение, да еще и на «вы». Я как-то попытался возразить, что, мол, вы-то уж точно можете фамильярничать сколько угодно, но Анна Павловна была непреклонна. Что ж, коллеги — так коллеги.
Однако что-то в ней вдруг показалось мне странным, и я не сразу смог определить, что именно — в темно-серых глубоко посаженных глазах светилась такая тревога и забота, что я удивленно поднял брови — надо же, она тоже может переживать? Это же наша железная леди, не меняющаяся веками, та, которая способна посреди ночи, не открывая глаз, сосчитать любой логарифм и найти любую производную…
— Да, здравствуйте, Анна Павловна, — я прочистил хрипящее от тотального молчания горло. — Вы что-то хотели?
— Кирилл Петрович, понимаете… я по делу, — будто оправдываясь, пролепетала она. — Ой, а что у вас с лицом?
Я выругался про себя, вспомнив о все еще заметных синяках и ссадинах на лбу после встречи с готским предводителем.
— Упал. Неважно. По какому делу?
Анна Павловна понимающе кивнула и продолжила:
— Мне кажется, мой племянник… ну… он подворовывает.
Я поморщился, видимо, излишне явно: какое, черт возьми, это теперь имеет ко мне отношение?! Математичка вздрогнула и ощупала меня подозрительным взглядом.
— Так. И что?
ebooksa