— Боюсь, не смогу их отдать, — сказал Баум.
Они сидели в баре на Итальянском бульваре, на мраморном столике перед ними красовались рюмки с водкой. Баум считал вполне возможным обмен маленькими любезностями между теми, кого история и высокая политика развела по разные стороны баррикад.
— Ну и оставьте себе, — отозвался Леонидов, — А почему вы решили, что он русский?
— На нем белье отечественного производства.
— Других признаков нет?
— Нет.
— Говорите, его застрелили?
— Да. Вполне профессионально.
— Мотивы?
— Полиция пока ничего не может сказать.
— В любом случае этот человек не из персонала посольства или торгпредства. И о пропавших туристах или коммерсантах тоже не слышно. Но я все же наведу справки.
Собеседники допили водку, Баум заказал еще.
— Из тех, кто исчез в последнее время, меня интересует Алексей Котов, тот, что сбежал в Лондоне, — сказал Леонидов.
Баум поднял брови насколько мог высоко:
— Дмитрий, он же в Америке!
— Боюсь, что нет, Альфред. У нас есть надежная информация, что он во Франции. Где-то вы его спрятали, в каком-нибудь безопасном месте.
— У нас его нет, — Баум испытал даже некоторое удовольствие от того, что лишний раз врать не пришлось.
— Это просто стыдно, что вам приходится отрицать очевидное, посочувствовал Леонидов, — Времена не те. Можем позволить себе выпить вдвоем. Сидим себе в баре, в центре Парижа. У нас — гласность. И все же…
— Но вы ведь не скажите мне, откуда получили информацию, что Котов у нас?
— Нет, не скажу.
ebooksa