– Кермит?
Ответа не последовало, и он потянул дверь на себя. Она была открыта. На кафельном полу плясал оранжевый отблеск.
– Кермит?
Брэди прошел дальше. В бутылке из-под содовой горела свеча. У стены под писсуарами лежал облезлый ковер, на нем спальный мешок. Походная плитка, стопка одежды, несколько ящиков консервов.
– Тебя не отпускает, да? – произнес спокойный голос у него за спиной.
Кермит сидел на полу, держась за унитаз. Его гладкое лицо казалось постаревшим, взгляд был мутным, на лбу блестел пот.
– Я знал, что ты вернешься. Я сразу понял, что ты такой.
– Какой? – осторожно спросил Брэди.
– Идешь напролом, не умеешь отступать. Бьешься головой о стену.
– Вы больны.
– Конечно. Поэтому я живу в сортире.
– Нет, я хочу сказать, вы действительно больны. Вам нужен врач.
– Не волнуйся. Я знаю, что со мной. Из моих пор сочится вся грязь этого мира. Ничего, пройдет. Со мной всегда такое происходит, когда…
– Когда что?
– Когда я очищаю мир.
Брэди посмотрел на унитаз, который обхватил Кермит. Он был чистым.
– Мне нужна помощь, – сказал он, садясь на корточки, чтобы оказаться на одном уровне с Кермитом.
– Забудь. Те, к кому попала твоя подружка, настоящие звери. Ты рискуешь жизнью.
– Они убивают женщин.
– Да. Как чертовы вампиры…