Уголок рта застывает.
– Если она не врежется в первый столб.
– Вы видели, что произошло? – спрашиваю я. – На улице.
– Вас чуть не переехала машина.
– Она сказала, что вас могли убить.
– Правда? Мне показалось, она сказала это вам. – На секунду улыбка становится откровенно фальшивой, затем лицо принимает серьезное выражение. – Могу я пригласить вас на ужин? Вы не против?
Я озадаченно смотрю на свои ладони.
– Думаю, лучше не сегодня.
– Хорошо, в другой день. – Губы растягиваются в улыбке, на этот раз у него лицо заговорщика. Похоже, у Марка Девлина большой ассортимент улыбок, и у каждой свое значение. Я начинаю их коллекционировать. Он смотрит на меня и наклоняется вперед. – Можно узнать номер вашего телефона?
Я пишу номер Шарлотты на салфетке – цифры выходят неровные и немного размытые – и протягиваю ему с такой улыбкой, словно этот жест должен его осчастливить.
Впрочем, я не думаю, что он позвонит. Следующий ход мой.
На улице я зябко кутаюсь в пальто и машу проезжающему кебу.
– Королевский оперный театр! – внезапно восклицает он. – Нас представили друг другу, вы, скорее всего, забыли. – И после паузы добавляет, почти мечтательно: – На «Гибели богов» вы были в зеленом платье. Спокойной ночи, мисс Элтон.
Я знаю, что он бывает в опере. У него определенно замечательная память на лица. Марк сказал это лишь для того, чтобы я поняла, что он меня заметил, выделил из толпы, что я особенная.
Но это было в тот вечер, когда вернулся Йоханссон. Простое совпадение? Мне так не кажется. Возможно, это предзнаменование, от которого меня бросает в озноб.
Закрыв дверцу кеба, я набираю номер Робби.
– Все в порядке? – спрашиваю я.
– Проклятье, там, на дороге, была лужа бензина!
– Со мной все нормально.
– А этот парень идиот. – Робби больше ничего не говорит.