Он представился Зебом. Чернокожий – с Ямайки, судя по легкому акценту, – шесть футов шесть дюймов, тощий, всклокоченный и сутулый, точно пальма после несильного урагана.
За тот час, что мы его ждали, удалось кое-что разузнать. В «Золотой путь» он приезжал ужинать пять вечеров в неделю. Ел снаружи, привалившись к капоту, опустив окна и громко включив музыку в машине, а потом уезжал в ночную смену до семи утра.
– Я суда приехал, – продолжал Зеб, почесывая голову, – а она в глуби болтает со старушенцией. Закупил пожрать себе. Она ко мне вышла.
– И вы ее куда-то отвезли?
– Ага.
– Адрес помните?
Он поразмыслил.
– В Верхний Ист, в какой-то дом пузатый.
– Отвезете нас?
– Ну не, – отмахнулся он. – Када возишь, все сливается, хде тормознул, хде поехал.
– Мы заплатим, – вставила Нора.
Он навострил уши:
– Чё, по счетчику?
Она кивнула.
– Лады. Давайте. Это мы могём.
Ухмыляясь, будто сам не верил своей удаче, Зеб резво сцапал пенопластовый контейнер и принялся набивать его лапшой, яичными рулетами, курицей в кунжуте – если это, конечно, была курица: серое мясо больше смахивало на
Мы с Норой пошли наружу.
– Это будет дорого, – пробормотал я, озираясь.
По Маркет-стрит к нам тащилась одинокая фигура. Серое пальто и сигарету я узнал моментально.
– Ты подумай, кто до нас снизошел.