— Да…
— У нас серьезная проблема.
— Что стряслось?
— Помнишь отпечаток, который ты вчера снял с вагонетки в туннеле?
— Да.
— Мы определили, чей он.
Портер подошел к стенному шкафу, снял куртку и начал расстегивать рубашку. Один рукав был весь в липком холодном кофе. Наверное, рубашку придется выкинуть.
— Сэм, это отпечаток Уотсона. Только фамилия его вовсе не Уотсон; судя по удостоверению, его зовут Энсон Бишоп. Я только что поговорил с экспертно-криминалистической лабораторией — с первого взгляда его личное дело кажется вполне нормальным, но, как только я копнул глубже, сразу нашел несколько нестыковок. Его послужной список в отделе тяжких преступлений — фальшивка. Никакого Пола Уотсона не существует; это псевдоним того же Энсона Бишопа. Я еще не все выяснил, но, судя по всему, он прикасался к вагонетке до того, как туда спустились вы и спецназ. Значит, он как-то замешан в деле. Плохо, Сэм. Очень плохо. Кем бы этот тип ни был, он не из правоохранительных органов. Его привезли вы с Нэшем; где вы его нашли?
— Угу.
— Черт! Он сейчас рядом с тобой, да?
— Да.
— Где вы? Вы там одни?
Портер высунул голову из спальни и покосился в сторону кухни.
— Сэм, ты меня слышишь?
— Уотсон! — громко крикнул Портер. — В холодильнике осталось пиво?
— У тебя в квартире? Ты дома?
— Да, сэр. Совершенно верно.
Он слышал, что Уотсон на кухне, но тот не отвечал.
Портер снял туфли и неслышно вышел из спальни в коридор, глядя на тень, которая двигалась на кухне.
— Уотсон? — Портер медленно отстегнул кобуру. Пальцы обхватили рукоятку «беретты». — Знаю, что сейчас еще рано, но мне не мешает снять напряжение.
ebooksa