Отчего-то внутренне усмехаюсь, но веселье это душит и убивает паника.
– Да замок вот… – киваю на злосчастную дверь и перевожу внимание вниз – на ружьё. – Дядь Вов… Вы чего?
Дядя Вова отмирает, будто приходя в себя, тоже бросает короткий взгляд на длинное чёрное оружие, что в полумраке коридора кажется широкой металлической палкой. Хмурится. Сейчас один из тех редких случаев, когда мой сосед не пьян, хотя его внешний вид отлично маскирует это временное обстоятельство.
– Чего-чего… Хахаль тут твой припёрся, – выдаёт он скрипучим, но тихим голосом.
– Хахаль? – повторяю тупо.
– Да. В комнате у тебя сидит. Он бандит, что ли?
Качаю головой сама себе, тщетно и глупо отрицая происходящее, но дядя Вова понимает по-своему.
– Мент?
– Что? Нет.
Сосед смеряет меня прищуренным недоверчивым взглядом. Он так и стоит в проходе, словно бы и не собираясь меня впускать.
Не получится… Ничего у меня не получится. Новая реальность, если долго и упорно убеждать себя и окружающих, то рано или поздно…
«Рано или поздно тебе свернут шею! Или пристрелят, как бешеную собаку!»
– …какие-то.
– Что?
Дядя Вова хмурится ещё сильнее, старое сухое лицо покрывается каким-то невообразимым количеством морщин, становится мрачным, едва не чёрным, и недельная седая щетина лишь подчёркивает эту воображаемую черноту.
– У тебя, спрашиваю, проблемы какие-то? Ты во что вляпалась, Лерка?
Ох, если бы вы знали, дядя Вова. Если бы знали…
– Ни во что, – коротко качаю головой, пугаясь собственного голоса. – Давно он пришёл?
Дядя Вова снова медлит. Не верит, разумеется.
– Да с полчаса назад. Верка ему дверь твоим запасным ключом открыла. Злющий, как чёрт. Не на тебя чай?